Другой Том.

Почему бы не сменить имя? Не перекроить свою жизнь? Действительно, почему? Вот Том, так и сделал. Другое имя, другая жизнь. Жестокий, бескомпромисный, холодный, нелюдимый, бессердечный и пугающий. Уже не человек. Так, нечто, уже непонимающее ничего. Просто нечего терять. Нечего бояться. Псевдо цель. Псевдо сила. На губах усмешка. В глазах вопрос: когда? Ну когда же это кончится? Волдеморт ждёт, что его остановят.. К чертям терпение! К чертям весь мир. Он хотел бы забыть все. Но это было бы слишком хорошо — забыть всё. А значит, непозволительно. Такая жизнь — посто привычка. Он умер. Давно. "Остановите! Хоть кто-нибудь.. Скорее". Даже шептать такое непозволительно. Глупо. Ведь он.. Темный Лорд. А они... Кто все эти люди? Смотрят из-за стекла. До них не добраться. Может это к лучшему. Ведь они наблюдают и осуждают. СМотрят через своё розовое стекло. Стекло, делящее "настоящий" и "ненастоящий" мир. Люди. Живут и не понимают. Не могут. А Лорд все ищет кого-то за этим стеклом.. Смотрит. Ждет. Ожидание — худшая мука. И смена имени тут не поможет. Ничего не изменилось. Лишь привычка укоренилась ещё глубже. А мнимая надежда и вовсе покинула... Глупо. Всё зря, всё по кругу. Остановите, убейте. И они, за стеклом, убили бы. Если б могли. Что-то исправлять нужно было раньше. Когда Том ещё был жив. Нет. Не тот обезумевший подросток, а Другой Том. Кто-то прижимается к стеклу и спрашивает: "А каким был Другой Том?" Лорд замирает. И прижавшись к стеклу шипит как змея: "О, он был хорошим мальчиком! Он был маленьким. Он любил своих маму и папу. И плюшевого мишку. И верил, что все может быть хорошо. И он умер, быстро и ужасно." Волдеморт смеется над своими словами. Хрипло. Ему больно. Лишь сейчас. Лишь из-за этого вопроса. Но он не признает это. И продолжает: "Другой Том? Его не существовало. Я его выдумал. Решил повеселиться. Насколько же нужно быть наивным, чтобы поверить мне! Ну что? ПРотивно?! Противно!" Он идет вдоль стеклянной стены, смотря читателям в глаза. Он говорит это всем. "Противно!" Он ненавидит их. "Противно!" Тех, кто молча наблюдал за ним. "Противно!" Тех, кто не вмешивался, кто стоял в стороне. "Противно!" Тех, кто сделал его таким, тех, кто не остановил. "Противно!" Тех, кто не знал другого Тома, в существование которого он сам не верит. "Противно" ему самому. И он ненавидит себя. Его глаза, холодные, безжизненные встречаются с чиьми-то. Теплыми, как апрельское солнце. И они смотрят. Словно нет стекла. Не отворачиваясь. Словно видят насквозь. Словно проникают во все уголки сознания. Словно понимают: "Знаешь, лорд, в этот момент, ты — жив. Но стоит тебе отвернуться и ты умрешь. Вряд ли будет другой шанс. Нечего исправлять. Ведь все неправильно, всё, с самого начала. И я знаю, ты отвернешься. Круг никогда не будет разомкнут. Но лишь сейчас ты — другой Том. И сейчас я верю тебе." И он отворачивается. И все именно так. Нечего исправлять. Слишком поздно. Другой Том умер, не успев прожить и дня, Волдеморт — остался, теперь — навечно. И тут, напротив Гарри Поттера*, за секунду до своей смерти, он вспоминает лишь этот нежный взгляд. Единственное, о чем жалеет. И только это он хочет помнить. * — имеется ввиду седьмая книга, когда Гарри убивает Волдеморта.