Порок.

Твои губы горькие, с перчинкой немного, В ее губы нежные, приторно-сладкие. Твой стан Аполлонский похожий на Бога - Ее неразгаданная загадка. Холодные руки, железные фразы, Ты их, словно гвозди в нее забиваешь. Неведомо тихи глаза - два алмаза. Нет, ты не боишься. Ее ты пугаешь. Твой холод горячий и рифмы нескладны, Ее жутко точно подобраны рифмы. Ты все источаешь свой ветер прохладный. Она горяча, будто из леса нимфа. Твой голос прокуренный с ноткой пафоса. Ее голосок детский, словно из сказки. Вокруг тебя всегда среда хаоса. Ее среда - скромность, нежность и ласка. Затягиваешь, как трясина болотная, В свои сети ты, из которых не вырваться. Была она раньше, как птица свободная. Сейчас? Бог знает, во что это выльется. Она идет по тропам непрокошенным, По тихим, пустым, одиноким, мистическим. Она тобою сто раз уже брошена, Но все же не будет рыдать истерически. Она перешла тот небесный порог, Спасавший ее от неправильных дел. Пришлось ей познать, что такое порок. И лед от остывших, скончавшихся тел. Зависимость - омут. Ошибка - болото. Ты - зов, на который придется идти. Трясина давно засосала кого-то. Ее теперь тоже уже не спасти. Ты голос отчаяния, броский, манящий. Ты - тень в темноте ее мыслей, кромешной. А ангел-спаситель ее, мирно спящий, Под колыбель дьявольщины той грешной. Совсем заплутала в пустом, одиноком, Таком неизведанном мраке неволи. Ты - часть ее, ставшая диким пороком. Обман, вечность живший. От боли - до боли. Ты будишь в ней свой пылкий холод И отдаешься импульсом костям. Зовешь ее: "Ныряй в мой тихий омут, Ты нравишься моим чертям.