Тебя.

Ты тихий стих, и ты, моя картина. Тебя, рисую, пальцем на бумаге. Всё, что другим в тебе не зримо, Увековечу, расставляя знаки. Таких, как ты, природа привечает, растрачивая все свои идеи. В тебя, любовь вливали сладким чаем. И по щеке текли благословенья. Я сохраняю образ твой надёжно. И бледность век, и твою кровь, как маки. Но нет! Есть то, что невозможно, с любовью обозначить на бумаге. Я, в раздражении, листья разрываю. И всё, что вижу, не могу сказать. Я без тебя, твой образ не узнаю. Мне, без тебя, тебя же не понять. Твои глаза, кто мог сравнить их с небом? В них спрятана безумия печать. А я бы никогда не сделал, не смог бы о тебе, себе соврать. Та дрожь, что пробирала тело, С чем сопоставил я, и как? О, как прекрасно всё в тебе горело. О, как сплелись друг с другом свет и мрак. Нет, не могу, я слаб и безнадёжен. Я твой создатель! Я же и твой раб. Мне без тебя, себя не надо тоже. Я жить смогу, но счастлив быть - никак.