К Пшеку
23 марта 2014 г. в 17:10
Сияла ночь. Варшавских улиц мрак. Лежали
Прибалты, пьяные в хламину, на софе.
От водки руки у тебя дрожали,
Но ты сказать пытался что-то мне.
Ты истерил в сердцах, изнемогая,
Что ты – не пшек, а Польша, и никто иной.
Хотелось мне тогда, быстрей и звука не роняя,
Тебя убить, обнять и плакать над тобой.
И много лет прошло, томительных и скучных -
И вот на саммите твой голос слышу вновь…
И веет, как тогда, во вскриках этих звучных,
Как ты (не пшек, а Польша) рвешь Артуру бровь.
И как меня страшишь Евросоюзом;
А в моей тихой жизни цели нет иной,
Как только лишь разок пустить катушки юзом:
Тебя убить, обнять и плакать над тобой!