"Ты ушла. Ушла, хлопнув дверью, неожиданно, резко и категорично. Ты сожгла все мосты, уничтожила всё с собой связанное. Мы разлетелись на осколки, как хрустальная ваза, хрупкая, но такая прекрасная... И мне вовек не собрать раздробленных стекляшек, которые так ярко блестят на солнце. Я сразу вспоминаю твои счастливые глаза, подобные двум огранённым алмазам. Ты словно светилась изнутри, и они, как настоящие зеркала, отражали Твою прекрасную душу. Ты была для меня всем. Каждый твой нежный взгляд будто дарил мне крылья. И я словно парил над землёй - казалось, притяжение не действовало на меня, пока ты была рядом. Солнце освещало белые лёгкие перья, и руки сами тянулись к кистям. Каждое твоё действие вызывало во мне бурю чувств, будоражило воображение. Ты была для меня своего рода наркотиком, тем, без чего для меня невозможна жизнь. И я буду последним в мире эгоистом, но скажу: Ты мне необходима, без Тебя у меня нет желания творить, нет вдохновения. А что такое художник без вдохновения? Это птица с обрезанными крыльями, вынужденная жалко влачиться по земле, безысходно глядя в небесную высь. Я разучился летать без Тебя. Я был готов нежно целовать землю, по которой ты ходила. Я хотел раскрасить твою жизнь самыми сочными цветами, только представь: занимающаяся заря и сверкнувшая вдали молния, густая зелёная трава и горная речка, ласковая летняя грусть и холодный зимний вечер. Ты разожгла в моей душе пожар страсти, любви к искусству. Я остервенело брался за кисти, неделями не смывал с себя краску, скрупулезно прорисовывал мелкие детали. Всё потому, что рядом была Ты. Прекрасная, как Афродита, Ты стала возрождением моей сгоревшей до тла души, моим маленьким личным Ренессансом. А я словно стал фениксом, рожденным из пепла. На стене моей мастерской до сих пор висит тот самый портрет, апогей моего творчества, где стоишь Ты, укутавшись в мягкие складки ткани, высокомерно гордая, отчужденная, но невероятно прекрасная, как солнце, которое светит, но не греет. Тёмные волосы, упрямый подбородок, тонкие запястья изящных рук, узкие губы. Но Твои глаза, пугающе приковывая к себе внимание, гипнотизируя, презрительно смотрят на меня, холодные, словно ледяные. Я сжимаюсь под Твоим взором, похожим на взгляд Снежной Королевы. Ты смотришь прямо в душу, и словно льдинка пронзает упрямое сердце. Но я готов терпеть это всю оставшуюся мне вечность. Я люблю тебя, моё Вдохновение..." Пробегаюсь глазами по листку. Досадливо стягиваю холст с рамы. Ты укоризненно смотришь с портрета. Ну и пусть! Тебя нет! Комкаю письмо. Ну и пусть... Бумага, завораживая, так хорошо горит в огне...
Часть 1
26 марта 2014 г. в 13:41
Краски... Холст... Терпкий запах масла...
За окном только встаёт солнце. Его тёплые лучи окутывают утро нежной вуалью, а серебряные звёздочки, рассыпанные по небосводу, придают некую нотку загадочности этим ранним часам. Всё пробуждается, словно согретое, хотя на улице и бушует дикий ледяной ветер. Разжигаю старый камин.
Перед глазами - новая совершенно провальная картина. С тоской облизываю кончик кисточки, с разочарованием смотрю на испорченный холст.
Задумчиво достаю листок бумаги, баночку чернил и перо. Смотрю в окно. Лёгкий росчерк пера, и крупные витиеватые буквы побежали по странице: