Желтый камень

      - Признайся, подлец, это твой желтый камень! - надрывался старик, мертвецкими движениями размахивая этим самым несчастным камнем перед лицом юноши. Тот разрывался между истерическим смехом и горьким рыданием, так что в целом выражение его лица оставалось отрешенным, разве что глаза раскрылись чуть шире обычного. Это чтобы больше информации усвоить и хоть что-нибудь понять. Говорят же - смотри шире. Вот он и смотрит.       - Как камень может кому-то принадлежать? - вопрошал он с любопытством и недоумением. - Это же камень.       Мимо проносились слабые, робкие ветра, наглые резкие запахи, прохожие, скрывающие свою заинтересованность... да что только не проносилось. Мир весь проносился мимо этих двоих, спорящих насчет камня. Так и живешь - ругаешься из-за какого-нибудь куска горной породы, а все мимо тебя проходит...       - Как значит камень?! - орал старик до сухости в горле, до покраснения. Лицо его действительно стало отвратительно бордовым, а отвисшая кожа выглядела как мешок, наполненный томатным соком. Все это украшал слой грязного пота, сальные пряди седых волос и затуманенные глаза, маленькие, выпученные. - Это желтый камень, и я абсолютно уверен, что ты кинул его мне в окно! Оно разбилось, ты понимаешь, балбес?! Разбилось!       - Так вам же помирать скоро, - пожал плечами юноша. - Что вам это окно? Пошли бы лучше погуляли, жизнью насладились. А вам - окно!       - Как это умирать?! - он уже размахивал руками в необузданном бешенстве, сжимал злость в слабых, костлявых кулаках, топал ногами, жмурился и дергался в припадках. - Да я еще вас всех переживу, да я еще на могилу твою нассу, ты, засранец! Вы все подохнете, подохнете, подохнете! А я не подохну! Бог меня бережет, Бог! Бог! Боженька, Господь! - на этих словах он начал оживленно завывать, прерывая это визгом и писком, а иногда переменяя на тошнотворный хрип.       - То есть, жить будешь? - спросил парень. Так, для уточнения.       - Буду жить, буду! Вечно жить буду! Тебя Бог накажет, будешь вечно в аду гореть, а я-то свято-о-ой, святой я! Буду жить, не помру, не помру, не помру, не помру, не помру!       Скрючился, схватился за сердце, закряхтел так, будто бы все кишки из него лезут. Глаза чуть из орбит не вытекли, прерывистый сухой кашель окончательно разодрал и так больное горло, и хрипит старик, главное, как хрипит! Такая симфония! Как трещит сломанное дерево, как визжит умирающая кошка, как рычит бешеный пес, как шуршат сухие, мертвые листья под конец осени.       - Не помру!.. - выдавил он из себя еще раз, и помер на месте. Упал и помер. А мир все так же проносился мимо, а юноша раздосадованно покивал головой. Мол, помер все-таки, надо же. А говорил - не помрет. Что творится-то, что творится...