Снизу вверх

      Весна. Такая холодная, февральская… Зимние сапоги противно хлюпали, проплывая двумя старыми кряхтящими кораблями по мутно-серым озерам. Словно от спрятанных на глубине мин с каждым шагом поднимаются вверх ледяные столбы воды, становясь всё сильнее и грязнее.       Но отражалось в самых больших лужах голубое небо. Мёртвенно-бледное, смотрящее на нас ночью своим мутноватым пустым взглядом звёзд. И заметно в них лишь одно желание: «Быть увиденным». Везде небо побывало, везде и радовалось, и плакало на счастье и горе людское. Никогда оно не думало о причинах, всегда лишь помня о себе и о том, что выше оно грязной и промёрзлой земли.       А земля же не могла без жалости смотреть на небо. Оно, столь схожее с какой-то девой-разгульницей, проживало многие миллионы раз одни и те же события, повторяло одно и то же шоу. Земля же прожила не одну сотню-другую жизней, многое вдела, теряла и приобретала. Она была так же мудра и стара, как время.       Жизнь на земле никогда не умирает. И весна – не её новое время, весна – это момент смены лет, когда старые листья и травинки погреблены в земле, а на смену им приходят новые, ещё совсем свежие.       Деревья. Худые и тёмные, словно зависть, прорастали по центру пустой аллеи. Витали странные ароматы старости и даже чего-то помертвелого. Ветер, как сумасшедший, носился вокруг от одного конца к другому, ломая сухие ветки. Но нельзя не уважать годы, ведь так?