Живые и мертвые

Воевать красиво - в постановках мистерий, в кружеве нежных мелодий... А как начинаешь считать потери, так то на то и выходит - кто то веровал в честный бой, кто-то верил в счастливый выбор. И вот поглядишь, один живой, а еще один, раз, и выбыл. Таких - просто вычеркнуть из бумаг. Вот гляди - они точат лясы, а после боя, чтоб не сойти с ума, той же ночью нажрутся в мясо. И важней их учить не рубить с плеча, это не велика наука - показать как смотреть и не замечать то, что кровью залиты руки. Научить, как от горечи не кричать, и ходить не скрывая взгляда, даже если в кошмарах их по ночам сонм покойников бродит рядом. Воевать хорошо тем, кто в свой роман не вписал ее красным цветом. А мальчишки твои уже по домам не вернутся. Ни тот, ни этот... Вон того убьют через пару лет. Где? Ты вряд ли запомнишь место. А пока - разложены на столе фотографии их с невестой. А вот этот смотрит насквозь и вверх, горло пьет обжигая, виски. И хотя он на вид так живее всех, умер в самом начале списка - да, вернется к матери под крыло, будет мир, дом, уютный садик. Было б может легче, коль был пилот, или техник... Так нет, десантник. Даже твой командир, не другим чета, всех врагов посылает к черту, а сводки павших старается не читать. И живые - не лучше мертвых. Хорошо войну написать пером, на бумаге, а не на лицах. Она, сволочь, ставит свое тавро, да так ставит, что не отмыться. Но когда мир тот будет, кто б подсказал, и дожить до него - сколь многим? Те, что были живыми войну назад, поднимаются по тревоге.