Девушка-врач

Война. Я никогда не думала, что попаду сюда. Никогда я не думала увидеть, почувствовать ЕЕ так… близко. Ощутить ЕЕ ледяные пальцы на своей щеке. Смерть. Я сталкиваюсь с ней ежедневно. Это моя работа – отвоевывать жизнь людей. Каждая минута важна. Пациенты прибывают сюда на носилках, а уходят – живыми и на своих двух. Я – хирург. Я прекрасно знаю анатомию человека, и знаю, куда надо нажать, чтобы облегчить боль, а куда – чтобы усилить. Но я клялась не использовать свои знания во зло. Ведь я – врач. Я обычный среднестатистический хирург. Врач, привыкший работать в чистоте и белом халате. Быстро и аккуратно. Уважающий тишину, ибо только в ней можно сосредоточится. Только в ней – спасать жизнь. Так что я забыла в Афганистане? В этой жаркой и сухой стране, где не смолкают выстрелы? Где зной и жажда идут рука об руку? Где смерть дышит тебе в лицо могильным холодом? Правильно, жизнь. Тысячи жизней. Миллионы людей умирают от автоматных очередей, подрываясь на минах. Они хрипят, умирая, просят о капле воды и помиловании. Они не сдаются до последнего, ползут по сухой, выжженной земле и мужественно терпят боль. Я здесь чтобы облегчить ее. Сделать менее зудящей и отвлекающей. Чтобы исцелить людей, дать им надежду. Все это мне знакомо, я делала это каждый день там, в больнице. Но я не было готова к личному знакомству со смертью. Не была готова к страху за свою жизнь. Я не понимала что со мной, когда мое тело не слушалось меня: глаза отказывались видеть, ноги идти, а руки – делать. Я ужасно боялась и боюсь до сих пор. Я боюсь сделать неверный шаг в сторону и взлететь на воздух. Я боюсь умереть. Ужасно боюсь. Я ползу по земле негостеприимного Афганистана, судорожно сжимая в руках флягу с водой и ища глазами раненных. Я боюсь поднять голову, приходится ориентироваться по звукам и запахам. Да, это все имеет ужасно громкую какофонию, состоящую из выстрелов, радостных криков и стонов, падения мертвых, но еще таких живых тел. Но хуже всего запах. Запах песка, пота, крови, слез и грязи. Запах Афганистана. От него выворачивает наизнанку и не остается никаких сил, но ты должен идти. Убей или будешь убит. Какая ирония, правда? Девушке-врачу здесь не место. Это я поняла в первый же день. На меня косо смотрел командир, решая, принесу ли я пользу? Конечно, скажите вы. Это не обсуждается, добавите вы. Все куда серьезней, чем кажется на первый взгляд. Меня надо кормить. Защищать. Меня надо одеть в подходящую одежду, где самый маленький размер – шестидесятый. Смешно? Отнюдь. Врач не должен ничем выделятся. Он должен быть быстрым, незаметным и точным. А еще он должен уметь стрелять. Уметь убивать. Я не могу. Не могу поднять руку на человека, это выше моих сил. Поэтому мне здесь не место. Я, по сути, могу только подползти к раненому солдату, перевязать его раны и дать чистой воды. Если на меня нападут, я не смогу защититься. Не смогу убить. Смерть слишком близко подходит ко мне. И я боюсь. Мой собственный страх съедает меня изнутри, мешая ползти и перевязывать раны. Мое место не здесь. Девушке, вроде меня, здесь не место. Я должна работать в нормальных условиях, в чистом месте и в тишине. Мне здесь не место. Я - всего лишь жалкая надежда умирающих солдат. И все же я здесь.