something borrowed, something blue

Вуд выглядит совсем мальчишкой, когда пробует поймать языком капли с неба. Понятное дело, если бы на его месте был юный Поттер, в которого Оливер все время выкладывался как проклятый, чтобы сделать сильнее, чтобы победить. Тут бы надо испытывать злость, но ее нет. Маркус знает, что он хороший капитан, просто у них нет феликс фелицис в команде, их золотого мальчика. Челка прилипает ко лбу Флинта, облепляет мокрая форма. Во рту горчит от недостатка кислорода, а не как обычно от копоти и чувства вины, в ушах до сих пор гул и свист ветра, словно слушает морские раковины. Маркус шевелит пальцами в ботинках, поднимается и стягивает куртку с плеч, накидывая ее на увлекшегося Вуда, и уходит в сторону замка. Тот даже не поворачивается вслед. Но глупо было бы умереть так, в этой войне, не сыграв напоследок. *** Краем глаза Оливер замечает мелькнувшую спину Флинта, а потом и она слилась с дождем. Кожаная, подпаленная драконьим огнем и затертая во всех местах куртка не спасет от ветра, но кому это важно. Громовые раскаты приближаются издалека, темные и сверкающие, как и все тут теперь. Они напоминают Оливеру их первые прекрасные Нимбусы, словно золотые звезды парившие в небе, но и они не унесут их всех от беды. Он усмехается, поправляет на плечах кожанку и бодрым шагом идет к башням, как делал это всегда. Никто еще не знает, но теперь у Оливера есть в карманах немного монет, промокшего старого табака и адрес Маркуса, нацарапанный вороньим Флинтовским почерком - на удачу.