В ваших синих глазах, монсеньор...

В Ваших синих глазах, монсеньор, не грех утонуть: Этот омут опасен и бесконечно красив. После длинной дороги готов свалиться без сил, Но невозможно под этим взглядом будет уснуть. Небесный хрусталь раскололся под сильной рукой, Рассыпались пылью в ладонях моих облака, Пронзает Ваш смех моё сердце. И вьется строка, Струятся слова, заполняя страницы собой. Стихи Вам показывать мне по-прежнему стыдно: Вы же вновь засмеетесь, эр Рокэ. Как обычно. Да и страшно делиться с кем-то таким вот личным... Как бы прятать чувства свои ни было обидно. В Ваших сильных руках, монсеньор, не грех умереть, С привкусом соли морской на губах отпечаток, Гранатовый сок замест крови. Тёмен и сладок... Чего бы, казалось, еще было можно хотеть? В Ваших синих глазах, монсеньор, огонь отразился, Закатное пламя, забравшее Вашу душу. Его песнь вашим голосом нельзя не послушать, Монсеньор. Простите. Яд в вине уже растворился...