Песнь скрипки

Откуда этот тихий, столь мелодичный звук, такой прекрасный и невинный? Я оглядела толпу на станции метро, мой взгляд остановился на мужчине невысокого роста в чёрном фраке, он крепко прижимал к своему плечу скрипку и тихо наигрывал какую-то мелодию, раскачиваясь в такт музыке. Мужчина закрыл глаза, видимо, даже ему нравится собственное творение, рождающееся и обретающее свободу от его рук. Смычок двигался медленно, и при каждом прикосновении его струна натягивалась всё сильнее и исходилась мелкой дрожью, рождая прекрасные звуки. Высокие и низкие ноты. Вот смычок вновь коснулся струн, затем ещё, ещё. Он двигался быстро, унося под своды огромной станции метрополитена свои творения. Быстрее, быстрее. Я не знаю, чьё это столь дивное создание, чья музыка!? Но вот смычок резко остановился, и мои нервы натянулись, как те самые струны в ожидании новой ноты; в воздухе нависла тишина, но её путы разорвал новый звук! Высокий и протяжный, он рвался ввысь к самым каменным сводам. Воистину, самое прекрасное, что есть на свете — это музыка. Когда инструмент в руках мастера, он начинает петь, петь как-то по-своему. Звуки, рождающиеся из-под умелых рук, ещё прекраснее. Но мне пора идти. Я не могу стоять долго: поезд уже подходит к перонну. Скрежет колёс, возня и крики людей... Как вы не понимаете, ведь теперь совсем не слышно скрипки! Мне приходится протиснуться в тесный вагон. «Осторожно, двери закрываются...» Последний звук, как будто провожающий меня, он звучит грустно и протяжно. Может, это скрипка плачет? Под потолок взлетали новые звуки, но тебе придётся искать новых слушателей, прекрасная скрипка.