Красный

Небо сегодня слишком светлое, не такое, как обычно. Сейчас оно лёгкое, как вуаль, бледно-голубое прямо над головой и розовое чуть поодаль, примерно там, где должен находиться горизонт. Под неясным углом растянулось в длину громадное облако. Оно похоже на неповоротливого кита, величественно плывущего в океане. В очередной раз за много дней я пропускаю момент, когда облако раскрывает свой рот и начинает стремительно пожирать солнце. Проходит несколько коротких мгновений, и небо окрашивается в цвет только что пролитой крови. Уже не облако степенно плывёт по небосводу, а огромная пылающая головёшка, пронизанная сотнями ярко-алых прожилок. Пожёвывая зажатую в зубах травинку, задумчиво гляжу на них, а они продолжают расползаться по небу, как трещинки на разбитом стекле. Ярко-алые головки цветущих маков кивают друг другу, изящно изгибают тонкие зелёные стебли, когда на них вдруг налетает ветер, и кокетливо помахивают пылающими лепестками, словно барышни веерами на балу. Странные цветы. Им осталось жить считанные минуты до прихода ночной темноты, которая безжалостно сомнёт их красоту, а они играют с ветром. Они не смогут снова распуститься завтра с утра и даже вряд ли переживут сегодняшнюю ночь, а они смеются. Мои длинные огненные волосы разбросаны по тёмной и немного прохладной траве. Прощальные лучи истекающего кровью солнца быстро пробегают по ним и окрашивают в красноватый цвет. В цвет ржавой меди. А по ним ползёт, пробирается осторожно божья коровка. Ну и что, что она покрыта маленькими чёрными крапинками? Ведь красная же. И моя футболка тоже красная. Уже далеко не новая, с немного затёртым воротником, местами мятая. Правда, сейчас это не имеет решительно никакого значения. В лучах солнца она тоже выглядит ярче, чем есть на самом деле, совсем как новая. Почему-то я очень люблю её и всегда надеваю, когда прихожу сюда. И кто сказал, что красный — цвет энергии и страсти? Я ведь точно знаю, что красный — цвет спокойствия, задумчивости, наслаждения и даже, быть может, цвет небольшого кусочка счастья.