Так и не узнав...

« - Прости, я тебя люблю, но мы не можем быть вместе… - Но… я … как же… - Извини…» - буквы быстро появлялись на экране ноутбука. «Что за?! Нет… все не так…» - подумала девушка и удалила эти строчки. Потом снова написала, поменяв местами слова. А затем вновь удалила. Перечитав страницу, которая уже написана, вновь напечатала тоже самое. Не буду вас томить. За ноутбуком, с чашкой чая в руке, сидит 28 летняя девушка. Живет она в уютном районе города Лондон. Уже пять лет работает в банке, а вечерами пишет книги. У нее уже есть две изданные книги. «Личность» и «Ледяная рука». В «Личности» говорится о человеке с раздвоением личности. А точнее об одном из снов этого человека. Ему кажется, что его частички тайно влюблены друг в друга. И об этом вся книга. Сказать, что она стала популярно нельзя. Но все же книга продается. «Ледяная рука». Тут тоже о влюбленности. А то есть. Девушка только-только влюбилась, как вскоре ее парень умер. Это короткая книга. Но она стала чуть больше популярна. Сейчас же девушка работает над своей третьей книгой. «Смысл любить». Ну, вы думаете, что эта книга тоже о любви? Как бы ни так. О любви там всего пару страниц. Все остальное это описание белого потолка, кофе, неба, людей, асфальта. Это скучноватая книга. Но конец ее пишется прямо сейчас. Вся развязка. Те самые страницы о любви. Вдруг прозвенел будильник. Время четыре утра. Но дописать осталась совсем чуть-чуть. Так что девушка не смотрит на время и дописывает этот рассказ. В пять часов она уже лежала в постели, вся счастливая. Но по ее щеке медленно сползали слезы. Давай те посмотрит, что там в этой книги. «Утро. Чертово утро. Почему именно сейчас? Почему сегодня? Я так не хочу просыпаться. А! Сегодня воскресенье! Тогда зачем я встала в такую рань? И сколько сейчас время? Хотя, какая разница. Потолок. Он такой белый. Или бело-серый. С белыми полосами от солнца. Какой у меня красивый потолок…» Ну да, еще страниц пять она описывает потолок, всю историю этого потолка. Мы перелистываем. Так… «Горячие кофе. Чудесный аромат. Молочная пенка. Так жаль его пить. Но безумно хочется попробовать вкус этого напитка…» Потом еще страниц восемь о кофе. Черт, это самая скучная книга, которую я когда либо читала. «Люди. Так много людей. Они такие разные. Парни, девушки, дети, старики. У каждого своя история. Вон тот, парень в синей шапке. Может быть, у него день рождение. А той девушки любимый человек сегодня сделает предложение. Тот дедушка может, умрет ночью…» Людей она тоже обсуждает довольно таки долго. Хотя это немного интересно. Потом несколько страниц она описывает асфальт. Какая тяжелая учесть у него. О! Вот! Наконец-то, та самая пара страниц. О любви. «Сегодня же не просто воскресенье. Сегодня 18 число. Я улыбаюсь. Или плачу. Не знаю уже сама. Это день любви. Был… лет 13 назад. Но для меня он до сих пор есть. Только теперь он называется по-другому. День боли. День воспоминаний. Даже не знаю, помнит ли она о нашем дне. Надеюсь, что да. Хотя, смысл? Смысл любить? Я любила. Я люблю. Но для чего? Я проживаю одинаковые дни. Я думаю всегда об одном и том же. Все так типично и однообразно. И то что я люблю ничего не меняет. Ну, вот что дает любовь? Счастливые воспоминания? Боль потери? Одиночество? И зачем? Зачем мучиться несколько лет из-за нескольких минут счастья? Но, я люблю. Я не могу перестать любить. Это моя сущность. Я просто люблю. Просто теплая боль. Просто слезы ночами. Я даже не знаю как она там. Кто она сейчас. Насколько изменилась. Но я знаю, что я все равно буду любить ее. Зачем? Не знаю. Любя я все равно одинока. Зачем любить? В чем смысл? Скажите мне. Объясните. Пожалуйста. В чем смысл любить?» А после написан номер телефона и адрес. Мне ее жалко. Нет, правда. Это бедный влюбленный ребенок. Наивный и одинокий. Она ждет поддержки. Нет. Скорее она ждет ту самую. Моя героиня наконец-то проснулась. И побежала на работу. Весь день она была счастлива. Сегодня пойдет в редакцию, чтобы ее книгу рассмотрели. Это долго и скучно. Я расскажу, что было дальше. Через месяц книга появилась на прилавках книжных магазинов Лондона. Ее покупали. Людям нравилась книга. Критикам тоже. Хотя и были некоторые разногласия. Через полгода книга разошлась по всей Европе и Америке. Куча звонков и писем. Люди говорят, что любви нет. А некоторые рассказывают свои истории. Кто-то делятся своим мнением о смысле. А она все это слушает, читает. Ей очень интересно. Что-то она записывает. А про некоторых людей думает ночами и переживает. Но как-то раз ей пришло письмо. Не обычное. Такое странное. Это было из ее родного города. Из ее школы. Встреча выпускников. «Это мой шанс…» - подумала она, надеясь увидеть ту девушку в школе. Не думая, она взяла отпуск и отправилась в родной город. Через пять часов она была там. Город сильно изменился. Девушка поселилась в отеле. Сегодня вечером встреча. Она до жути нервничала. Но уложив короткие волосы, надев костюм, который приготовила специально. Поехала в школу. Зайдя в здание, она всем улыбалась. Некоторых она не узнавала, а некоторые оставались такими же и ничуть не изменились. Дернув за ручку двери, вошла в кабинет. Там сидел ее класс, почти весь, и учительница. Они о чем-то говорили, а с ее приходом замолчали. - Регина?! – спросила учительница, на что девушка только кивнула и улыбнулась. Там сидели всего 5 одноклассников. Они очень изменились. Они рассказывали свои истории. Говорили о семье, о детях. Но Регина Неллк смотрела только на ту девушку. Да, она была там. Она изменилась. Она рассказала о себе. Работает она учителем. У нее есть муж и двое детей. Мальчик и девочка. Моя героиня только улыбалась. Но тут ее попросили рассказать о себе. - Живу в Лондоне. Одна. Работаю в банке. Пишу книги. Может, слышали? «Личности» или «Ледяная рука»?... - Я читала… - сказала та девушка, сердце Неллк тут же заколотилось, это было очень странно. Потом они все замолчали и через минуту обсуждали уже, что то другое. Под конец вечера они все переобнимались. Пожелали удачи. - Хочешь… хочешь почитать мою новую книгу? – сказала она той девушке, голос ее сильно дрожал. И отдала свою книжку ей. А после быстрыми шагами направилась к выходу. Быстро поехала в отель. Ее разрывало от боли. Боль была ужаснее. Слезы соление. Всхлипы громче. Она и подумать не могла, что так все будет. Что все эти года она любила ее, а та была уже занята. Но этот вечер стал для моей героини последний. Может от переживания. Или какой-то болезни. Но она умерла. Так и не узнав, прочла ли та девушка книгу. Поняла ли она, что была все это время любима. И она никогда не узнает, что эта девушка чувствует к ней. Как и я. Как и мы все. Я умерла вместе с моей героиней. Я была той частью ее, которая любила. Надеялась. Но мы обе умерли. Так и не узнав…