Часть 1
2 апреля 2014 г. в 07:47
Однажды в скверную погоду,
Должно быть, в скользком ноябре,
Когда седеющему году
Бес, поселившийся в ребре,
Нашёптывает безрассудства,
Я сам себя взамен суда,
С усталых плеч стряхнув занудство,
Сошлю неведомо куда.
И возжелаю ненароком
Не только знать и понимать —
Чрез обмороки и мороку
До кромки счастья дохромать.
Остолбенеть близ этой грани
И вековать на сквозняке,
Жить, не притрагиваясь к ране
Неисцелимой, в лозняке
Шуршащих грызунов довольных
Не замечать, и быть в кругу
Своих улыбок добровольных,
И не зависеть! Не смогу…
Прощай, несбывшаяся ссылка!
Приветствую родной сумбур!
Он не оставит и обмылка
От нас, но будет так же бур.
Дым слов, бескрылых и летучих,
Густеет. — Как ты? — Всё никак!
А надо мною небо в тучах,
Как лик девичий в синяках.
От туч до плоскости асфальта
Мгла виснет, мелочи жуя,
И, словно взбугренная смальта,
Лежит мороза чешуя.
Я жизнь мою писал как очерк,
Хотя замыслил как сонет.
Взгляните: неразборчив почерк,
Но грязных строчек в тексте нет.
Неисправим и не подправлен
Косноязычный мой полёт;
Я наяву, я сроком сдавлен,
Передо мною гололёд.
Но в выцветшем осеннем свете
Я снова рвусь из-под охран,
Сквозь раскалённый жизни ветер
И мироздания буран.