Жор

Представьте себе картину: На часах чуть больше часу ночи. Мистер Фридрих, не до конца разомкнув веки, щурясь от света, неприятно бьющего в глаза, натягивает на свою худую ногу штанину, облокотившись о стену, пошатываясь, пытаясь не потерять равновесие и извергая из своего грязного рта очередные ругательства. Лол, да?! И приспичило же мне пожрать прямо сейчас, глубокой ночью. Это звучит странно, но, не смотря на свою худобу, питочил я всегда не меньше остальных. Причем, не как правильно: утром побольше, днем поменьше, а ужин пропускать и вовсе. Нет, все было не так. Утром мне и кусок в горло не лез. Именно потому, что утро. Во рту чувствуется привкус зубной пасты, язык и небо слегка онемевшие, в уголках губ остатки той дряни изумрудного оттенка с мятой, которой я обычно полощу горло и которую разливает в такие симпатичные тюбики, но которая, увы, на вкус совсем не то, что ты мог ожидать. Чуть позже, ближе к обеду, можно и чего-нибудь схомячить. А потом еще немного, и еще... Уже ближе к вечеру. В туре: отыграли концерт. Выпили. Ушли на бис. Или нет... не так. Ушли на бис. Выпили. А далее феерией правит сама спонтанность. Если Джо обычно остается на местной тусовки с мыслью сфотографироваться для своего инстаграма и надеждами, что чуть позже он получит качественный, глубокий минет от какой-нибудь девчонки, желательно растатуированной, то я уезжаю в отель. В последнее время, по крайней мере, именно так оно и выходит. Приняв душ, а заодно смыв и весь грим, заваливаюсь на кровать с нет-буком или телефоном, залезая в сеть. Четко выстроенный и до чертиков приевшийся график а-ля "после концертная хуигонялка". И все бы нечего, если не Жор. Да, его зовут Жор. Жор и никак иначе. Знаете, эта жиробасина мужского рода, шепчущая мне на ухо, стоит выключить везде свет, закрыть глаза и приготовиться ко сну. — Тревви... Малыш Тревви... Не хочешь кушать?! — Нет, Жор, отстань, — отмахиваюсь, с головой накрываясь одеялом, натягивая его на себя за край, не смотря на то, что в номере и так стоит чудовищная духота. — Я ведь знаю... Знаю, о чем ты сейчас думаешь, — его горячий, соблазнительный шепот обжигает ухо, вместе с тем в желудки томительно затянуло. — Думаю, что хочу спать, — раздраженно буркнув, высовываю нос из под одеяла, жадно вдыхая застоявшийся, но, все же, более прохладный воздух, чем в душной камере из постельного белья, в которое я укутался с надеждой избавиться от подлого паразита. — Не обманывай меня, Тревви, не нужно. — Но я... — Ты хочешь кушать. — Но я не хоч... — Тсс, — примкнув своей жаркой ладонью к моему рту, он удачно затыкает его, получая в ответ отчаянное мычание, — Ты хочешь кушать, Тревор. Ты хочешь куша-ать, — вкрадчиво, тягуче повторяет Жор. На секунду я замираю, вцепившись мертвой хваткой в его руку, оставляя попытки выбраться из горячих объятий, начиная суматошно соображать в голове. А, быть может, он прав? И я, должно быть, правда хочу... — Куша-а-ать, — затянул Жор, неспешно убирая ладонь от моего рта, — сейчас я освобожу тебя, — доходчиво начал он, - и ты отправишься куша-ать. — Но ведь я... — Хочешь, Тревви, хочешь, — утвердительно кивает Жор, лишая меня последних сомнений, какие только были в голове и рассеиваясь в воздухе дымкой. *** Представьте себе картину: На часах чуть больше часу ночи. Мистер Фридрих, не до конца разомкнув веки, щурясь от света, неприятно бьющего в глаза, натягивает на свою худую ногу штанину, облокотившись о стену, пошатываясь, пытаясь не потерять равновесие и извергая из своего грязного рта очередные ругательства, собираясь выйти в ближайший супермаркет. Лол, да?!