Стакан

Стоял себе Стакан на полке среди других стаканов и посматривал вокруг. За годы, проведенные в этом баре, он многое повидал. Его наполнял яд сотен видов алкоголя, сотни губ целовали его, сотни пальцев, от изящных женских до грубых мужских, обхватывали его, когда очередной посетитель опрокидывал в себя очередной яд. Стакану нравилось служить им, и он, может, даже гордился своей работой. Как самый новенький и блестящий в строю прочих стекляшек, без сколов и несмываемой грязи, он стоял впереди всех и работал больше всех. Едва только бармен тянулся к нему, как стакан поблескивал в предвкушении… Когда-то. Стакан стоял на все той же полке, все с теми же коллегами-стаканами. Они спали, окутанные толстым слоем пыли, а этот, некогда лучший, не мог. Он все так же осматривал барное помещение и вспоминал огоньки, которые он так любил. Вместе с хозяином бара умер и сам бар. Стакан уже и забыл, когда видел здесь случайного посетителя, забыл он и ловкие руки бармена. Но вот раздался треск: это треснули доски, которыми когда-то заколотили этот мертвый бар, послышались шаги… Стакан встрепенулся, чья-то рука живо схватила его с полки и метнула в грязную стену. Осколки стекла лежали на пыльном полу и смотрели, как дворовое хулиганье разбивает его братьев об стену.