Часть 1
5 апреля 2014 г. в 23:01
Твои руки пахнут горькой травой – полынью,
На улыбке остался едва ли соленый след.
Призраки прошлого тебя мучают ночью,
Но это всего лишь твой полусонный бред.
А секрет твой давным-давно умер и сгнил,
Лишь кости остались от его тела.
Но каждый шорох напоминает тебе, что он был
И как ты спрятал его, боясь этого дела.
Ты потратил все на возможность забыть и билет в никуда.
Ты бежал взяв с собой всего два чемодана.
В одном – старая бритва и одежда твоя.
В другом – череп машет своими костями.
Незаметно друг друга сменяют, гостиниц безликие номера,
А ты сидишь, снова очередную бутылку водки кончая.
Утром, не помня себя своим бедным больным сознаньем,
Ты пытался сжечь чемодан, в котором были череп с костями.
"Чемодан здесь, увы, был совсем ни при чем.
Его даже никогда не было рядом.
Алкоголь проучил тебя, ты был не при уме своем." -
Сказал это тебе врач-психиатр.
Сырые стены угрюмой, пустой больницы,
Все ниже и ниже давят тебе на ум.
Череп, прищуривая пустые глазницы,
Посмотрит тебе в глаза, а ты усмехнешься ему!