Часть 1
6 апреля 2014 г. в 18:28
Нет, мои дорогие, они наверняка не были дикарями. Видите ли, они считали, что небо может упасть им на головы, и они действительно искренне верили, принося жертвы и проливая кровь, что это единственный способ остановить его, чтобы этого не случилось.
Возможно, они ошиблись.
Или их трагедия была в том, что крови им просто не хватило.
Эдвин и Энох беззаботно играют на ступенях древнего храма. Необычайное приключение, жаркое солнце Мексики, величественные пирамиды, плети дикого винограда в детских ладошках. «Папа, папа! Посмотри!» — маленькая яркая змейка мелькнула и скрылась под барельефом своего огромного каменного подобия.
В доме мертвых когда-то звучали ритуальные песнопения и бой военных барабанов. В доме мертвых теперь звучат нежные детские голоса.
«Папа, папа!» — близнецы протягивают уставшему от восхождения на вершину отцу осколок черного камня, перемазанного красной глиной, так похожей на жертвенную кровь. — «Папа, что это?»
«Похоже на предмет культа. Из обсидиана? Где вы это нашли? Подождите здесь, не мешайте пока», — он вытирает пот со лба носовым платком и идет вглубь святилища. То, что упоминал в своих документах его двоюродный дед, то, что он ищет, должно быть там.
Нежные детские лица, теплые чистые глаза. Его прекрасные дети беззаботно играют на ступенях древнего храма. И мертвые каменные боги плодородия с жадностью смотрят на них. Полуденное солнце нещадно палит, изнывая от неутоленной жажды.
В грязи, в агонии, с легкими набитыми шрапнелью, под шквальным пулеметным огнем. Добровольцы, неопытные новобранцы. Первый Ньюфаундлендский полк.
Нежные детские лица, теплые чистые глаза.
В грязи, в агонии, в луже крови в немецком окопе.
Безумие и ужас. Будущее. Двадцатый век.
Легкие быстрые шаги по вековым каменным плитам, теплые маленькие ладошки.
«Папа? Почему ты плачешь?»
Шар раскололся в неопытных руках на две половины. Разум разбился. Разорвалась на части душа. Лишь умирающим и безумцам открывается грядущее.
Ацтеки верили в предрешенную судьбу, в абсолютную волю своих богов. Мертвое божество – камень, жаждет крови. Живое божество – солнце, жаждет и дальше идти по небесам.
Небесам этого порочного, кровавого мира.
Весь мир — это машина. Машина для убоя.
И ничего нельзя изменить.
— Избавь их, — шепчет чужой голос. — Избавь… от страданий…
— Мы можем, — тихо поет он в такт корабельной качке, лаская измученный видениями лихорадочного бреда разум, — мы можем вместе изменить этот мир.
Машина является во сне — подобно богу, в ночном видении.
Сдвинутся шестерни, запустится огромный, совершенный механизм. И мир очистится, человечество переродится.
Бог в шкуре ягуара поднимет зеркало и увидит, как небеса получат свою кровь.
Когда часы на башне Биг-Бена пробьют зимнюю полночь, с последним ударом человеческий мир вступит в новое столетие.
И небеса захлебнутся кровью. Сомма, Верден, Берлин, Монте-Касино, Иводзима — сотни названий, миллионы имен.
Двадцатый век. Безумие и ужас.
Весь мир — это Машина.
Была, есть и будет вовек.
Мы будем строить новый мир из руин старого… Мы будем сажать цветы в гниющей клетке грудной, и пусть они удержат наше небо от падения.
И нам хватит крови. Наши небеса не падут никогда.