Опоздавшее SMS

Ночь – она честнее дня. Не смотрят люди на тебя. Не видят слез в глазах родных, Не слышат стонов потайных. Ночь… Волшебное время для людей. Тишина, за окном дождь, и ветер поет свою песню. А ты сидишь, уткнувшись в подушку, размазывая по ней свой макияж. Не пришел, не позвонил. На страничке новые фотографии с какой-то девчонкой. Новенькая. Эта новенькая пришла в его класс недавно, всего три дня назад, а уже заняла твое место возле него. Да и как не обратить на неё внимание? На такую веселую заводную, такую красивую. Все у её ног. Даже твой «друг». Как можно было вас сравнивать? Её каштановую гриву и твои ухоженные золотые пряди? Её ярко накрашенный раздутый рот и твои, чуть пухлые, никогда не крашенные, губы. Ваши глаза, хитрые карие и наивные голубые? Никто и не сравнивал. Ты просто пропала, стала невидимкой. Новенькая завоевала твоего недодруга. Того, которые все время медлил и тормозил ваши отношения. «Ты мне очень нравишься, но встречаться мы не будем, мы слишком далеко». Так разбилась твоя сказка. Не бывает любви на расстоянии. Любви вообще не бывает. Есть, привязанность, есть уступчивость одного из партнеров. Тебе просто позволяли себя любить. Это ведь так удобно, иметь под рукой запасной вариант. А ты все продолжала. Ничему не научил тебя твой, хоть и маленький, опыт. И вот, дожила́. Его поцелуй. Не с тобой, не тебя обнимали и прижимали к груди. Слезы, подступившие к твои ясным глазам, неожиданно покатились по худенькому лицу. Молчание, твои чувства уже никого не волнуют… Тишина. Дождь заканчивается. Слезы тоже. В голове легкий туман. Это все уже не имеет значения. Ты приняла свое решение. Босыми ногами шлепаешь в ванную. Холодный кафель неприятно обжигает ноги. Включаешь воду в ванной. Под шум воды смотришь в зеркало. Опустевшие глаза, белая бескровная кожа. Черные круги делают похожей на мертвеца. А ты и так уже мертвец. Физически, морально, духовно. Лежишь в теплой воде с закрытыми глазами, набираешься смелости. А где её взяться? «Трус всегда остается трусом». Слова врезаются в память раскаленным ножом. Лезвие, кожа, секундная боль. Слабо, слишком слабый нажим. Ни капли крови. Где-то в глубине начинает поднимать злоба. На себя, на свою слабость, на свою трусость. Второй надрез, уже нет боли. Третий, четвертый, пятый. Входишь в какой-то экстаз от вида крови, от затуманивающейся комнаты. Откидываешься на бортик, закрываешь глаза. Из руки выпадает лезвие. Не слышно звона падения. Вот и все. А где-то в комнате зажегся экран телефона. Опоздавшая смс-ка. Уже давно опоздавшая. «Прости»