serial killer (come to me, sugar butterfly).

Десятое июля, 1956 года. C каждым днем моя маниакальная жажда заполучить тебя переступает порог стереотипного представления о классической смерти бабочки. Первое, чему люди научились - убивать. И хорошо, что научились, а то бы нас не было, а землей владели бы тигры. Чаще всего охотники не используют никаких изощренных методов казни. Ни капли сострадания. Ни дюжины уважения к жертве. И ни грамма любви. Но ведь ты словно бабочка. Моя бабочка. Которая заслуживает гораздо большего. Пятнадцатое июля, 1956 года. Первое убийство — как первая любовь, его невозможно забыть Эти слова будто про нас двоих. Конечно, это так. Ты действуешь на меня, словно метамфетамин, который я изготавливаю в своем подвале. Взрываешь, словно бомба замедленного действия из мыла и апельсинового сока, которую я неоднократно пытался усовершенствовать. Словно мертвая голова*, сорвавшаяся с крючка, которую я так хотел заполучить в свою коллекцию. Я склоняюсь к мысли, что не важно, скольких бабочек я убиваю - этого все равно мало, пока не получишь самую редкую и недоступную. Двадцать третье июля, 1956 года. Это не так трудно, как кажется на первый взгляд. Все точно также, как я делал раньше. Только добыча крупнее и нанизать на крючок ее немного сложнее. Интересно, ты бы обиделся, если бы узнал о том, что я хочу заполучить такой редкий экземпляр, как ты, в свою коллекцию? Думаю, нет. Тебе бы понравилось быть моим ценным экспонатом. Я бы заключил твое бледное тело в объятия твоих любимых нарциссов, которые фермер по имени Сэм с самыми серьезными намерениями дарит тебе по пятницам. Знаешь, я уверен, что твоя тонкая нежная кожа на вкус как сахар. И в итоге мы получаем, что убить своих любимых бабочек легко. Нужно лишь забыть вкус сахара. Тридцатое июля, 1956 года. Я безрассуден. Но если тебе двадцать, и к убийству любимого вида, и к его смерти относишься куда легкомысленнее, да и вся жизнь кажется игрой, которую, если что, можно начать заново. Десятое августа, 1956 года. К убийствам бабочек привыкаешь. Никто не утверждает, будто убийство - единственное, к чему привыкаешь. Это было бы, наверное, даже глупо. Привыкаешь чистить зубы. Принимать ванну. Ходить в кино. Даже жить, если человек согласен на унылую жизнь. Но к убийству привыкаешь основательно. Первое сентября, 1956 года. Убей одну редкую породу - и ты станешь убийцей. Убей миллионы - и станешь завоевателем. Убей самую прекрасную - и ты станешь Богом. Считайте меня Иисусом во плоти. Третье ноября, 1956 года. Знал бы ты, какой ты красивый. Совершенно безмятежно лежишь на моей широкой постели, даже реснички не подрагивают. Уже месяц. Пятое декабря, 1956 года. Вокруг разбросаны пакетики с метамфетамином и героином. А по голой груди и бедрам расположились такие же редкие экземпляры бабочек, как ты. Я даже сделал несколько снимков и сразу проявил их, развесив по стенам над своей мастерской. В некоторых местах крылышки потрескалась и хрупкая оболочка слезла, но это неважно. Я всегда буду помнить, какой красивый вид мне удалось насадить на свой крючок.