Серия драбблов "Завултонщики"

Написано по заявке на дайри "Чтобы под песню Агаты Кристи "Сердцебиение" Предупреждение: драма Завулон резко просыпается и смотрит не моргая. Антон в полутьме не видит его глаз, но давно научился чувствовать, когда и как именно он смотрит. — Опять что-то приснилось? Завулон тяжело выдыхает и только теперь немного расслабляется. — С тех пор как ты тут, все время что-то эдакое снится. Надоело уже. Антон знает, что ему не просто надоело, его прямо-таки воротит, до дрожи, до черных кругов перед глазами. И потому Завулон предпочитает реже спать. — Но ты тут, — как бы споря с Антоном, говорит Завулон. — Да, — о чем тут спорить, он действительно здесь, рядом. Тогда, два года назад, развоплощаться было не больно, только вот Завулон не отпустил, удержал на самой грани, магии на это ухнул, что ему аж десятилетие восстанавливаться. Удержал. Эгоистично и отчаянно. Теперь Антон к нему как приклеенный. Завтракают, бродят вечером по улице, прогуливаясь, спят — всё вместе. И так еще девять лет. Не то, чтобы Антона это расстраивало, девять лет — не вечность. И не то, чтобы он был благодарен, всем ведь понятно, насильно не удержишь. Но ночные кошмары Завулона теперь уже стали и кошмарами Антона. Тому снится, что Антона он так и не удержал, Антону — что сам не захотел удержаться, ухнул вниз и истлел без следа. Девять лет — это мало. Девять лет — это бесконечно. Но они уже почти слились, стали как вода в море, как кровь в жилах... Они одновременно засыпают, на обед хотят одно и то же, злятся на непонимание окружающих совершенно одинаково. Что же тогда с ними будет спустя эти девять лет? Спустя пару столетий? Но от рук, отчаянно вцепившихся и крепко к себе прижимающих — уже не отвыкнуть. Да и не хочется.