Букер ДеВитт
12 апреля 2014 г., 19:54
На темно-багровом небе всегда проступает кровь.
С надрывным гуденьем море врезается в волнорез.
Маяк не горит.
Ты знаешь: смирившись — не прекословь.
Но время уходит быстро; его, как всегда, в обрез.
Клеймом на душе и коже — вина, что не смыть водой,
и то, что забыл, вернется, как выстрел, тебе в висок.
Ты где-то не принял веру.
Ты где-то забыл покой.
И правда вскрывает горло ударом наискосок:
до смерти.
До новой жизни.
До выбора — вопреки.
Колумбия звоном меди идет по твоим следам.
Колумбия рассекает безумие на куски,
и кровью твоей сочатся воздушные провода.
На аэротрассе ветер сбивает с груди прицел,
азартом по нервным клеткам проходит электрошок.
Ты снова бросаешь вызов — и вновь остаёшься цел —
герой, детектив, убийца.
Священник. Тиран. Пророк.
— Орёл или решка?
Выбор всегда на тебе одном:
играть или сдаться сразу; остаться или уйти.
Другая реальность бьётся в распахнутое окно
и метит бесцветной рябью оставшихся позади
и замерших в параллели. Бегущих до маяка.
— Орел или решка, мистер?
Игра началась.
Гардѐ.
Надежда ступает рядом — стремительна и легка —
с глазами тебя и неба.
Вы где-то встречались… где?
Дорога вперед на деле окажется кольцевой.
Ты молча кусаешь губы; клеймо на руке кровит.
Но знаешь — твоей надежде положено быть живой.
Ошибки смывают кровью.
— Примите заказ, ДеВитт.
