Только не волосы.

Она сидит напротив меня. Прямой контакт, глаза в глаза. Она смотрит на меня с такой ненавистью, что мне хочется отвести взгляд. Хочется. Но я не отведу. Я давно научился сопротивляться своим желаниям и одерживать над ними победу в этих, как правило непростых, поединках. Хочется кричать - молчи. Хочется плакать - запрокинь голову вверх. Лучше ненавидь, чем люби. Я мечтаю о смерти. Везде. Всегда. Не существует никакого загробного мира, я в этом уверен. Если бы он был, если бы была жизнь после смерти, если бы существовала реинкарнация, то ты бы давно пришел ко мне. Но тебя нету. Ты мертв, сука, мертв. "- А если меня собьет машина? - Не говори ерунды. А потом эти красные мигалки за моим окном..." Странно, да? Я жив лишь потому, что мечтаю о смерти. Ее холодные глаза действуют словно скальпель. Я чувствую холодок, пробежавший по моей спине. Вероятно, это она сняла с меня кожу. - Подойди ко мне. Я послушно делаю шаг ей навстречу. Она сжимает в руке прядь моих волос. Они длинные, прямые и черные. Уже даже ниже пояса. Как быстро летит время... - Как тебе еще не надоела вся эта ерунда? - ее слова отталкиваются от бетонных стен. То, что на стенах желтые, солнечного оттенка обои - лишь жалкая иллюзия уюта, на самом же деле там ледяной камень. Я часто прислоняюсь головой к стене в надежде на то, что заполучу менингит. Возможно, тогда, она хоть что-то поймет. Я молчу ей в ответ. Ее свободная рука медленным, плавным движением опускается вниз и извлекает из кармана японский нож. Она заносит его надо мной, и я осознаю, что сейчас произойдет. - Не смей. - Как ты разговариваешь с матерью? - она лишь сильнее сжимает клок моих волос в кулаке. Волосы. Только не волосы. Все происходит слишком быстро, что бы разобрать, что к чему. Резкое движение ее руки, капли крови на белоснежном кафеле, покрывающем пол. Пол тоже бетонный. Пол, стены и потолок. Разворачиваюсь и направляюсь к выходу. - Идиот! Я же могла тебя убить! - отчаянно кричит она мне вслед. А разве ты не этого хотела, мама? Закрыв за собой дверь, я смотрю на залитую кровью рубашку. Щека болит, но мне нравятся подобные ощущения. Эта жизнь сделала из меня мазохиста. Нельзя допустить того, что бы она обрезала мне волосы. Я обещал тебе, что отращу их до колен взамен на то, что ты всегда будешь рядом.