Я простился с тобой

А знаешь, я ведь тогда простился с тобой... Когда Гора сшиб тебя с лошади и занес свой меч, с которого капала уже темно-алая конская кровь, мое сердце спустилось в пятки. Я думал тогда: он убьет тебя. Он всегда убивает в гневе. Знаешь, я бы и закричал тогда... Закричал бы, рискуя раскрыть нашу тайну всей знати, всему королевскому двору... Закричал бы, невзирая ни на что — только голос пропал, и вместо вопля из горла вырвался лишь сдавленный хрип. Ты лежал на земле, заслоняясь руками от длинного двуручного меча, клинок которого отливал холодным черным металлом. От такого не заслонишься, Лорас... Ты знал это — где-то в глубине души. Я знал это — и те несколько секунд, пока оклик Пса не прозвучал, показались мне вечностью. Знаешь, я впервые проникся уважением к этому вечно угрюмому человеку, гаже чьего лица во всех Семи Королевствах вовек не видали... Но он спас тебя — остальное не важно. Знаешь, я так до сих пор и не сумел в это поверить до конца... Но поверить — придется. Потому что ты жив. Потому что лежишь сейчас на моем плече, обнаженный, и чему-то безмятежно улыбаешься во сне. Тебя чуть не убили сегодня, а ты — улыбаешься! Знаю, ты хочешь казаться бесстрашным. Ты не боишься смерти. Спал бы ты так спокойно, когда видел бы, как я за тебя боюсь?.. Знаешь, я не могу сегодня уснуть... Даже после того, как взял тебя несколько раз в этой кровати и выбился из сил совершенно, — я не могу спать. Я лежу на подушках и, глядя в высокий потолок, почти теряющийся в ночном полумраке, продолжаю думать о том, что случилось днем накануне. Что чуть не случилось. Что случилось бы обязательно, не вмешайся вовремя Пес. Ты лежишь на моем плече, завернувшись в мое одеяло, и робко заглядывающая в окна луна поигрывает серебристыми лучиками в твоих волосах. Знал бы ты, как я люблю твои волосы, как люблю пропускать их через пальцы, чувствуя непривычную мягкость, какая бывает, когда касаешься едва распустившегося цветка... Но ты ничего не знаешь, Лорас. Ты спишь, машинально обнимая мою руку во сне. Откуда-то с улицы проникает сквозняк. Должно быть, во всем виноваты щели в старых камнях. Ты морщишься едва уловимо. Ты кажешься таким беззащитным сейчас... Я, хмурясь, натягиваю одеяло на твои обнаженные плечи. Не хочу, чтобы ты заболел и умер потом. Знаешь, ты ведь действительно мог умереть сегодня... Каково это — просыпаться с утра в одиночестве? Я не помню уже. Впрочем, я бы тогда совсем не заснул.