Самка богомола.

Идеальная укладка пришла в упадок – почти как священная Римская империя. Великолепная, блистающая. Скрывавшая медленное гниение за красивым фасадом и россыпью пышных слов. Бьянки бросила смазанный усталый взгляд в зеркало и плотнее перехватила руль машины. В салоне было прохладно – на полную мощность работал кондиционер. Фоном шуршало радио, включенное чтобы убить мертвецкий покой шевроле, лакированной обтекаемой тенью скользившей по хайвэю в предрассветных зыбких сумерках. Усталость навалилась каменная. Захотелось оказаться в салоне первого класса – Бьянки умела управлять самолётом, хотя её этому никто не учил. Маленькая женщина в мире больших и страшных мужчин – это всё объясняло. Она кокетливо улыбнулась бескровными губами - сейчас она больше всего напоминала себе функцию «Автопилот» - действовала машинально, не осмысленно, чувствовала апатично, как под наркотиком. Слышала только, как звенит, колокольцем, серебристый смех женщины, до последнего не отпускавшей пистолет из своей руки. Безумные, океанические глаза киллера были спокойны до последнего. Она вытворяла невозможное: хохотала, язвила, обзывалась. По губам и лицу рябью бежали эмоции, мысли, а в глазах – загадочная чёрная глубина. А в глазах что-то такое, от чего хотелось пристрелить гадину на месте, не утруждая себя пытками. Эта тварь была из тех, что пожирают своих партнёров… Переносят свою работу в личное пространство. Живут, повинуясь инстинктам и указаниям. Это была самка богомола. И Бьянки боялась, что она такая же. С пустым кукольным лицом, непреклонной волей, заточенным для убийства разумом. «Пожалуйста, скажи, что это нет так» - просила она каждый раз своё отражение. Оно молчало. Загадочно. Океанически.