Мой Нарисованный Романс

Свет от настольной лампы еле освещал стол, за которым сидит парень, рисуя очередное произведение искусства в своем альбоме. За окном была темная ночь, а легкий летний ветер еле колыхал занавески на окне. Вся атмосфера в комнате будто была таинственной, загадочной...мистической. Черные пряди спадали на лицо Джерарда, но он упрямо игнорировал их, потому что самое важное сейчас для него- это было закончить, и довести до совершенства свой очередной рисунок. Только в рисовании Джерард был перфекционистом. Идеально, иначе никак. Вся маленькая комната была увешана разными рисунками. Пейзажи, натюрморты, даже были рисунки в стиле комиксов. Но ни одного портрета. Нельзя рисовать людей, как бы этого ни хотел юный художник. У него не было друзей, только его брат, и это из-за его дара. Его рисунки оживали. Но было одно правило: они должны застыть навсегда ровно в полночь. Всего сутки они могли жить, но иногда и это было замечательно. Никто кроме его семьи не знал об этом. Они держали это в тайне, и Джерард понимал почему. Он не такой как все. Некоторые привыкают к этому, и стараются пользоваться этим, а некоторые тихо прячут свои "особенности" глубоко в самом себе. Таким был и наш художник. Да и вообще, мир его рисунков принадлежал только ему. Никто не должен был вторгаться в его владения, никто и никогда не трогал его альбомы. Этот мир был для него даже ближе, чем реальный. В собственной вселенной он мог делать что угодно, не ограничивайяся ни чем, не создавая ненужных правил, и подчиняясь только собственным желаниям и чувствам. Тайна для всех, и открытая книга лишь для него. Но именно сегодня он решился. Слишком долго он был один. Ему нужен друг, пускай не на такое большое время, пускай он потом застынет раз и навсегда. Немного, иногда лучше, чем вообще ничего. Он долго прорисовывал черты лица. Он мог сделать с портретом парня все, что угодно, придать ему любые черты лица , сделать его глаза любого цвета, он мог придумать его вдоль и поперек. Он-творец. Творец собственных идей и мечтаний. Спустя несколько часов были нарисованы черты лица, он уже нанес цвет, он был почти готовым...почти... Идея поразила Джерарда внезапно. Он должен быть неформальным. Необычным. Не похожим на остальных.Как сам художник. Джерард прорисовал ему татуировки. Так, определенно, было лучше. Спустя пару секунд, когда Джерард закрыл глаза и представил своего нового и первого "друга" в реальности, а затем вновь открыл, то его взору представился парень низкого роста, его черные волосы были коротко острижены, а челка слегка спадала на глаза цвета ореха, на его шее красовался скорпион. — Фрэнк, — подал голос парень. Мягкий, вкрадчивый. —Джерард. — улыбнулся художник. ******** Прошло несколько дней, с того момента как Джерард впервые нарисовал Фрэнка. Они так хорошо проводили эти дни. Они гуляли, смеялись, именно за эти пару дней художнику-одиночке было хорошо. Именно в эти дни он чувствовал себя живым, а не собственным рисунком, который однажды тоже застынет на одном месте и в одном положении. Он рисовал Фрэнка на протяжении пяти дней, он понимал что потихоньку привязывается, но так же он понимал, что это неправильно. Фрэнк-рисунок, но, как казалось Джерарду, самый лучший, самый совершенный. Будто лучше него никого и ничего не было во всей огромной Вселенной. Джерард слишком часто ловил себя на мысли, что возможно влюбляется в рисунок. В собственную выдумку, в собственную реальность. Он знал, что так не должно быть. Но так же он знал, что нужно всегда следовать мечтам и зову сердца. А сердце подсказывало, что Фрэнк — это тот, кто нужен ему. ****** Светлое пространство вокруг слепило глаза. Джерард не понимал, что происходит. Вдруг из-за спины раздался голос: — Джерард. — парень обернулся, и увиденное поразило его. — Кто ты? — от существа шел мягкий и приятный глазу бежевый цвет, рядом с этим существом было тепло, Джерард чувствовал себя защищенным. — Я твой Ангел-Хранитель, Джерард. Я вижу как ты страдаешь из-за своего нарисованного друга, Фрэнка. — художник сглотнул, вспоминая все слезы, все нарисованные рисунки, лишь с одним портретом, а Ангел продолжал. — Я должна помогать тебе. Тебе был предоставлен редкий дар. Но сейчас мне придется дать тебе право выбора. Твой дар, или твоя любовь. У тебя ровно день. Завтра я приду к тебе вновь, чтобы услышать твой ответ. — ангел начал растворяться в белом свете, в этом необъятном пространстве, это будто напоминало вакуум. — Стой! — крикнул парень, с нотками отчаяния и надежды в голосе. Перед ним вновь появилась белая фигура. — Я выбираю любовь, потому что ни один дар рисования не стоит дара любви. — ему показалось, что Ангел улыбнулся. Грустно улыбнулся. — Тогда жди своего дара. — на этот раз Ангел окончательно растворился ***Два дня спустя*** Ни один рисунок у Джерарда не получался. Карандаш валился из рук, линии выходили кривые, все было не так, все было ужасно. Ему больше не нравилось то, что он обожал на протяжении примерно 14-ти лет. Сейчас Джерард шел по улице со стаканчиком кофе. Он решил пройтись по парку, чтобы успокоиться, его голову не покидал тот сон. Вдруг, неожиданно он столкнулся с человеком, и вылив на него свой напиток, пробормотал что-то вроде "Извините, я не хотел" бывший художник поднял взгляд и встретился с солнечной улыбкой, которая будто грела его душу. — Да ничего, парень. Бывает. Меня Фрэнк зовут, кстати. — он протянул руку. — Джерард. Прости еще раз за твою испорченную футболку. — я улыбнулся ему в ответ. Это был его нарисованный романс. Его мечта, которая стала реальностью.