Часть 1
16 апреля 2014 г. в 16:39
Дождь. Как и всегда, в такие моменты идет дождь. Как всегда, чертов дождь. Только в фильмах это смотрится трогательно и романтично, но в жизни это не более чем противно и раздражающе. От него только слякоть и мерзкое настроение. С каждым шагом я все ближе подхожу к тебе. После твоей смерти у меня начались галлюцинации. И, как ты думаешь, какие? Ты. Всегда только ты. Ребята говорят, что глупо продолжать общаться с лучшим другом, когда он уже год как мертв. Но ты был лучшим из всех, кого я когда-либо знал. Может, у меня просто галлюцинации, а может, ты и правда приходишь ко мне. Во всяком случае, мне это нравится. Иногда мне кажется, что это неправильно, но все сомнения исчезают, когда появляешься ты. Появляешься, как побег из этой скучной реальности. И мы разговариваем. Долго разговариваем. Разговариваем ни о чем. Можем сидеть рядом, смотреть телевизор и молчать. Или, вспоминая старые времена, рубимся, как подростки, в Guitar Hero.
За этот трудный год я уже выучил наизусть дорогу к твоей могиле. Пока я витаю в воспоминаниях, ноги сами ведут меня к тебе. Когда цель достигнута, останавливаюсь. В полном молчании кладу цветы у надгробия. Вокруг ужасающая гробовая тишина и приятный запах прошедшего дождя. Переминаясь с ноги на ногу, я поправляю шляпу.
- Не нужно тебе столько тут стоять, - произносит голос за спиной.
Я круто поворачиваюсь и вижу … тебя. Все такой же: высокий, голубоглазый с вечной счастливой улыбкой, как у ребенка.
- Джимми! – вырывается у меня.
- Чувак, ну до чего ты докатился. Расхаживать в ливень по кладбищам! – ты заливаешься громким веселым смехом.
- Сам виноват, - угрюмо бурчу я.
- Не унывай. У тебя все еще будет. Мне всегда казалось, что это весело – быть чокнутым психом и разговаривать со своими глюками!
- Не смешно.
- До чего тебя довели!
- Ты довел.
Улыбка моментально пропадает с твоего лица, смотришь мне в глаза.
- Ты знаешь, я в этом не виноват. И ты знаешь: будь моя воля, я бы остался с вами. Думаешь, мне приятно смотреть, как ты страдаешь? Прости.
Я не выдерживаю и сжимаю тебя в объятиях. На что ты по-дружески хлопаешь меня по спине.
- Ха, короля ударных любят все! – весело изрекаешь ты.
С минуту мы просто стоим и смотрим друг на друга с дурацкими улыбками.
- Стремно тут. Пойдемте, адский трахарь гитар! – смеешься.
- Ну пошли, убийца барабанов!
И мы направляемся к выходу с кладбища, но тут ты останавливаешься, уставившись куда-то в даль. Переводишь взгляд на меня и опять в даль.
- Син… - весело протягиваешь ты.
- Нет!
- О да!
- Нет!!!
- Тогда ты проиграл.
- Ах ты придурок!
- Не обзывайся, я умер. Ну-у-у?
- Черт. Ладно. Где?
- Во-о-он там!
- Один… два… три!
Ты срываешься с места с диким ором: «Fucking duck! Fucking stallion duck! He’s not afraid at all! He’s not afraid at all!!!» Тебе бы сейчас позавидовал самый быстрый бегун. Бедная утка, убегающая в закат. Но она была воистину огромна!
- Парень, какого хрена ты там бегаешь?! – издалека слышится громкий возглас охранника кладбища.