Буквенное безумие
18 апреля 2014 г. в 12:07
Уж два часа пишу я песню
И стало белое черно.
Разбил о стену свою лютню
И выбросил её в окно.
По комнате метаюсь, плача,
Готов убить себя давно.
Но песня не идёт иначе,
От мыслей в голове темно.
Семь чашек кофе наудачу
И с кличем боевым вперёд.
К утру заметил недостачу
В своей библиотеке Бог.
То я, крадучись, словно тень,
Проник, похитил и исчез.
Всему виною моя лень,
А, может быть, технический прогресс.
Отсюда взял я пару строк,
Оттуда фразу, предложенье.
Я знаю, воровство - порок,
И в этом нет, друзья, сомненья.
Но если песня не идёт?
Что если мыслей нет своих?
Включи фантазии полёт
И не смотри ты на других.
Серьёзно, люди, что за мода?
Не своего - хватай чужое.
Предатель человеческого рода,
Есть для тебя хоть что-нибудь святое?