Сборник

Москва, конец почти июля. На улице промозглые дожди, А на окне прошиб могильный холод. Без радости и мыслями тоски Смотрю на сумречный остов без дела. Что стало с нами? — Мне смешно. Грозя пятой, разрушив все до основанья, Теперь, радостями беснующихся толп это поспать, пожрать и побухать по подворотням. Не осуждаю, просто дурно. Блуждая в красоте зари, Я умоляю, будьте чутки Я призываю вас, себя, любить искусство. Из жизни исчезают Государи. Прошли года упадка, славы, — Мы молчим. Забившись в угол, тянем лямку. Умрет последний метр, а что мы? Жизнь за копейку — ну так что ж. Искусство это жизнь, душа — оно повсюду. Культуру поднимать все лучше с хлебом, Не зажираясь до дурного отупенья, Не думая на старости — а где я…? Оставить все на одного готовы, Лишь чтоб не слышать звон подковы, Когда придется впахивать на мир.