Сегодня важный день, сын

- Сегодня важный день сын, будь готов. Ты пойдешь со мной. Килуа знал, что когда-нибудь услышит эти слова. Знал и боялся. До дрожи в коленках, до кровавых полос, оставленных маленькими, но уже такими острыми ногтями на тыльной стороне ладони. Частенько Киллуа просыпался посреди ночи от собственного крика, когда ему снилось это. Сегодняшний день. День, когда придется... Убийства, смерть. Семья наемников. Не тайна, не чья-то глупая шутка – всего лишь повседневность. Суровая и жестокая, но от того не менее реальная. Киллуа не помнил, кто и когда рассказал ему правду о Зольдиках. А может, никто и не рассказывал. Может, он уже родился с этим знанием?.. Впрочем, не важно. Киллуа мотает головой, отгоняя глупые мысли. Он тот, кто есть. Его судьба – быть наемным убийцей, и он им станет. Так любит говорить брат. И вот теперь маленький мальчик, которому не исполнилось и шести, стоит перед дверью в отцовский кабинет. Сердце бьется раненной птицей, частые гулкие удары отдаются в ушах, мешают думать, двигаться, действовать. Мальчик в панике. Ему нужно только открыть дверь, только сделать шаг и… - Все в порядке, малыш Киллу, - прохладная ладонь ложится на лоб, гладит по голове, принося спокойствие. - Не бойся, - Иллуми открывает дверь и подталкивает брата вперед. *** Ухоженный парк, сочный газон зеленеет, блестит под лучами полуденного солнца и манит прилечь на землю. В парке ни души, что неудивительно, ведь это частные владения. - Приготовься, сейчас появится он, - Сильва сжимает плечо сына своей огромной, тяжелой рукой. Словно клещами, или кандалами. В свое время Киллуа опробовал на себе и то и другое, поэтому знает, что не ошибся со сравнением. Мальчик чувствует себя странно. Он уже не боится, нет. Просто где-то глубоко внутри поселились холод и безразличие. И голова почему-то раскалывается. Они надежно укрылись в полутени от каких-то непримечательных кустов и выжидают. Киллуа ощущает чужое присутствие, затем слышит шаги, всматривается в просветы меж деревьями и через минуту видит жертву. - Это?.. - Да, наша цель. По тропинке, в окружении слуг и охраны везут инвалидную коляску. На ней примостился старик, слабый и немощный. В глаза Киллуа сразу бросилась сухая, болезненно желтая кожа и такой измученный, уставший взгляд. Следом за коляской, дребезжа и подпрыгивая на кочках, едет стойка с капельницей. Жидкость в ней необычного, багрового оттенка. - Вперед, - командует Сильва и исчезает. Мгновение - охрана валяется на траве изломанными куклами. Остался лишь… Вдох, выдох. Шаг. Киллуа движется вперед медленно, размеренно, неотвратимо. Не думать, не чувствовать, просто идти. Старик с удивлением смотрит на группу детей, которая возникла перед ним из ниоткуда. Мальчик, один? Нет, подождите, их много… Но что это за взгляд? Темный, холодный. Разве человек, ребенок может так смотреть? Старика охватывает животный ужас. Он дергается, словно в припадке, вываливается из коляски и ползет. Быстрей, быстрей, как можно дальше от этого чудовища! Стойка с капельницей падает, непрочная оболочка рвется и на траву выплескивается багряный раствор. А тень приблизилась, подошла вплотную, закрыла свет. Удар. И трава получает очередную порцию багряной жидкости, на этот раз теплой и солоноватой. *** - Аааа, - Киллуа просыпается, переворачивается на живот и утыкается лицом в подушку. Он кричит, кричит, кричит… Теперь каждую ночь.