Кофейник, сковородка и бочонок с куркумой

Когда вещи говорят. Утро было солнечным. Маленькую кухоньку заливал яркий свет, заставляя стеклянные бокалы в серванте отражать лучи солнца. Орхидея и вечно усыхающий мандарин как-то по-особому приосанились, встречая ласковый рассвет. На столе- баночка с кофе. Каждое утро, в назначенное время, эта баночка уже стоит на своём месте, не сдвинувшись ни на миллиметр. Кто её ставит? Я могу поклясться, что минуту назад её не было… О, как прекрасны такие моменты! Именно в это время художник, прищурив глаз, смотрит на опостылевшие кисти и палитру(уголь, холст) с интересом. Писатель, оставивший чашку сока(кофе, чай), садится к ноутбуку, вдохновлённый. Люди менее поэтичных профессий просто-напросто идут на работу, насвистывая что-нибудь на ходу. День за днём, год за годом… Как часто мы не ценим такие дни. Это удел мудрецов. Таких, например, как Бабулечка. Мне кажется, она никогда не спит. Нет, честно, ещё ни разу я не заставала Бабулечку спящей. Она идёт на кухню. Как всегда, в затёртом, но до невозможности милом французском красном халатике. Вместе с Бабулечкой вплывает аромат коричных булочек, блинчиков с яблочных джемом, миндальных пирожных ,шарлоток с кремом и много-много ещё чего, что мои обонятельные рецепторы просто не могут осознать. Крепкий кофе, каша по-французски( а как иначе?), пара ушек с маком и три дольки сыра Моцарелла-это ежедневный ритуал. Он незыблем, как вечность. Непоколебим, как мраморная колонна. Начинаются Истории. Бабушкины Истории. Я думаю, нет на свете ничего лучше бабушкиных Историй. Каждый слышал и слушал их бесконечное множество раз, но я не встречала ещё ни одного человека, которому надоели бы эти великолепные рассказы. Перебивать Бабулечку в такие моменты – святотатство. Чихать, кашлять или качать ногой – преступление. Поэтому я сижу, затаив дыхание и раскрыв рот.