Когда мы умрём

Когда мы умрём, нам будут петь свиристели... Кто-то непременно вытащит закладку из недочитанного томика Дюма. Пройдёт по улице, по которой когда-то сонные растрёпанные и счастливые бродили мы, по улице имени не нас. Когда мы умрём, нам будут петь свиристели...Где-то в закромах комнаты, запертые в ежедневниках, будут задыхаться наши мечты и планы... Прыгнуть с парашюта, написать книгу, снять кино, целоваться ночи на пролёт...Сколько их таких, заложных покойников? Когда мы умрём, нам будут петь свиристели...Кто-то включит вечного Цоя. Мы твердим о жажде перемен, лёжа на диване, закутанные в одеяло. Узнаёшь? Любви нет, фильмы снимут и без нас, на свете куча книг, а вдруг парашют не раскроется, дочитаем главу в следующий раз... За окном свиристели, когда мы умрём... умрём...А мы вообще живы?