Записки пьяного поэта

Мои мысли, наверное, как курение или алкоголь - вроде дерьмо, а хочется. Только вот вызывают привыкание намного быстрей. Хочешь спокойно жить и радоваться миру, а тут откуда не возьмись мысли. И никак от них не отвяжешься. Потом тебе нравятся твои мысли, вызывающие ощущение сладкой, тягучей толики одиночества в твоей давно преисполненной меланхолией жизни. Я прижал, и без того холодные, оголённые стопы к мёртвому кафелю пола. Их чуть прожгло отчаянной мерзлотой. Я вдавил ноги в пол сильнее. Сейчас я скорее думаю о Мыслях, которые без зазрения совести можно написать с большой буквы. Людям кажется, будто такие мысли возвышают их над другими людьми и бытием мирским в целом. Глупые люди. Эти мысли совсем им не принадлежат. Ведь кто-то размышлял также и много лет назад, и размышляет сейчас. Но идёт время, уходит человек, а Мысли его остаются. И мысли, и Мысли. Потому что кто-то уже задумался о подобном. Это может не в точности повторят то, что было до, но в целом картина остаётся та же. Утренний воздух, что проникал через форточку, обволок меня полностью и ухватил в свои снежные объятия, и по телу пробежалась стайка мурашек, как это обычно бывает. Также, если подумать... Как у людей, думающих о псевдо высоком, могут возникать Мысли, если сейчас они думали о жизни и смерти, а через долю секунды о том, что забыли купить картофель фри, когда делали заказ в МакДональдсе? Все вокруг думают о различном и по-разному, оттого всё так похоже и катится в одну огромную пропасть. Ибо мы сами, а значит и наши мысли, есть Пустота. И только Пустоту можно написать с большой буквы. При этом написать её нельзя вообще. На то она и пустота, что даже её нет, когда во всём мире, в сущности своей, царит она и только она. Любой человек и есть пустота, как парадоксальное её проявление. Где находятся мысли? В голове человека. Но их там нет. Потому как нет головы. Они витают в отсутствии воздуха, отсутствие которого также парадоксально невозможно в Пустоте, как и присутствие. Пустоты нет. Только она и правит миром, что является миражом. Мысль об отсутствии мыслей также парадоксальна, потому как она сама является мыслью, если брать в значение этого слова сам по себе акт размышления и развития внутренней дискуссии. Ни одно живое существо (А мы помним, что на самом деле нет ни живых, ни мёртвых, если рассматривать мир со стороны полной Пустоты) не имеет способность уловить своё собственное безмыслие. Значит его нет или именно это состояния и есть великое небытие в Пустоте, которое можно назвать истинной жизнью. Но и небытия не существует, так как оно - лишь ничтожный избыток Пустоты. Вот мы и приходим к выводу, что вселенной нет. Ведь вся она в голове у человека, а любой человек - сгусток пустоты в Пустоте глобальной. И мир наш - иллюзия чей-то вечной Пустоты... Я смыл воду и вышел из туалета. Надо сделать себе кофе. Начиналось моё утро в Пустоте.