Кофе

Из турки, поставленной на медленный огонь, потянуло хорошим кофе. На соседней конфорке кипело неясное варево из кабачков и с большим количеством куриной приправы для супов. Белая оконная тюль еле заметно покачивалась на утреннем ветерке. Начало теплого летнего дня. Это самое время нежиться в постели, заслоняя ладонями глаза от лучей, пробившихся через шторы. Сладко разминать суставы после сна и улыбаться, почуяв запах кофе с кухни. Идти, следуя за ароматом и выйдя в наполненную благоухающим паром комнату, обнять со спины все еще теплого ото сна человека. Тогда приходит понимание, что даже замечательный завтрак, который кипит на плите, сейчас не важен. Сейчас не время думать о еде, потому что голода нет, есть только мягкое и сладкое ощущение где-то внизу живота. Кофе, выкипев, своим шипением прервал воспоминания. Едкая вонь гари и газа, медленно вытекающего из открытой конфорки, мигом запомнили все пространство. Вскоре к ним добавился еще и противный синтетический запах приправы. Вместо сонного и трогательного человека в пустых объятьях очутилось зловоние испорченного завтрака. Воспоминание, теперь уже еле ощутимое, улетучилось, и только тюль на окне осталась прежней. Такой же белой, колыхающейся на легком ветру летнего утра.