Мы все здесь поэты рассортированных свалок, Разобранных в словарях на кучи дерьма, Впрочем, никому не нужных... Она - снова написала помадой, Пытаясь что-то сказать, на губах, Лаком скрепила наружность. Он - чертит поэзию азбукой морзе, Выстукивая своими четырьмя неровную дробь, Надев маскировку офисного костюма, По вечерам сигналя гитарой прохожим, Наигрывая старый добрый русский рок И от усталости заливая потом алкоголем пол трюма. А этот, семнадцатилетний, только начинает жить, Стреляет сигареты, пишет стихи о любви, Еще пока не протухший немножко. А у меня бечевка из нервов, большая такая нить! И каждый что-то зашить норовит, Сердце, рот, порванную подложку... Мы вот - мусор в кучах рассортированного дерьма. А мальчик - копается пока лишь в песочнице, Чертит палочкой на песке самолет. Девочка первый раз идет на каблуках, Она хочет этим сказать, что-то сказать...! Но и это кончится, И это тоже пройдет.
Часть 1
25 апреля 2014 г. в 17:47