"В Вас ничерта нет, мистер Холмс". Вечера по средам

Мужчина приглаживает уложенные волосы и одёргивает пиджак. Сейчас он должен выглядеть идеально и безукоризненно. Игра должна идти красиво, лишь в их стиле. Впрочем, вся изысканность полетит в никуда, оставаясь лишь образной, символической. Она своя. Совершенно иная. Среда. Время близится к полуночи, но Джеймс мягко толкает дверь, попадая в гостиную и принимая на себя лёгкую небрежность, тонкую усмешку и пронзительный взгляд, лишённый образа мысли. Нельзя вызвать даже призрачного подозрения, что что-то в Лондоне ему может быть не известно, впрочем, это и без того почти правда. Самоуверенность изредка подмигивала гордости. Холмс уже ждал его. Это был своеобразный ритуал, когда отражения встречаются в одном месте, чтобы убедиться в неутерянности связей. Детектив знал, когда стоит ждать Джеймса, который не пытался ворваться в его дом неожиданно, а захаживал с определённой периодичностью, нередко нарываясь на скандалы Ватсона, который не мог вынести столько гениальности. Особенно, когда они напивались. О, эта несносная и совершенно бессмысленная философия, которую они понимали, эти рассредоточенные и утомлённые взгляды, эта тонкая химия полунамёков и бесстрашная бессовестность... Тишина вместо приветствий прогремела как-то знакомо. Свободная рубашка, свободный взгляд, аристократичное бесстыдство, - в этом всём бывал в такие вечера Шерлок Холмс. Разве нельзя хоть иногда забыть о том, что нужно поддеть и дотянуться друг до друга? Единственный день недели, когда Лондон мог спокойно вздохнуть, потому что эти двое сидят на Бейкер-стрит и потягивают янтарный виски, чтобы потом сознаться друг другу в несусветных глупостях и забыть на утро практически все фразы. Стряхнув с себя пиджак куда-то к чёрту, Мориарти курит под пристальным взглядом, наполняя гостиную едким полупрозрачным серым дымом, сбрасывая окурки на пол. - Дай. Я докурю. Пальцы настойчиво отнимают сигарету и подносят её к губам, вызывая усмешку со стороны. Лучше бы не курили. Джим - бледный и нездоровый цвет лица, впалые глаза с синяками, Шерлок - с мелко дрожащими руками, изредка до лая, порой до крови, продирает горло кашлем, списывая всё на наркотики. - Скажите, мистер Холмс, зачем я это делаю? - Потому что Вам нужно хотя бы одно место, где Вы могли бы задержаться. - Почему ты? - с какой-то болезненной интонацией спрашивает Джим, закидывая голову к потолку. - Во мне что-то есть, - с лёгким прищуром бархатно, но в то же время как-то сипло, хрипит мужчина, подаваясь вперёд. Его волосы взъерошены, а в глазах блестит что-то странное. - В Вас ничерта нет, мистер Холмс, - отрезает консультант как-то резко, убивая в себе все попытки к согласию. - Вы не более, чем сломанный гений. Наклонившись навстречу, он заражается этим безумным огнём. Глаза в глаза. Скривившись, Мориарти приближает лицо: губы в жалких миллиметрах, дыхание предательски сходит на нет (вы оба в проигрыше, господа гении!..), губы чуть размыкаются, а взгляды неотрывно направлены в тёмные от широких зрачков глаза... Зачем? Какой смысл скрываться? Они не вспомнят завтра. Разве что странное нематематическое потустороннее влечение. Лживая прохлада и безупречная игра на публику, кроме одного единственного дня, который вечно выпадает из памяти, будней, Системы...

- Что бы Вы никогда предпочли бы не узнавать, мистер Холмс? - Что происходит со мной каждую среду.