Пролог
26 апреля 2014 г. в 21:38
Я люблю свою работу. Даже самой не верится, что способна с такой легкостью это утверждать, но… это правда. Я не отрицаю, что иногда моя профессия вводит меня в бешенство, но, тем не менее, как приятно иногда осознать, что именно твоими руками сотворяется часть мировой летописи. Когда-то, на первой лекции «Ввод в журналистику» мой профессор, ныне покойный, сказал: «Чтобы стать журналистом в наше время – надо желание учится и крошу писательского таланта. Чтобы быть журналистом в наше время – надо храбрость, умноженную на сострадание, и крошку писательского таланта». Он был истинным представителем второго варианта – его убили при перестрелке в Сирии свои же офицеры во время операции по зачистке. Что именно «зачищали» он так и не успел сказать – следующим кадром на его видеокамере после выстрела был он сам.
Жутко. Не правда ли? Но это не остановило ни меня, ни большинство моих сокурсников. И вот – миру явился журналист по имени Роджер Шилдс. Его интернет-издание «Дефект Бабочки» пользовалось популярностью среди приверженцев теории заговоров и любителей НЛО в штате Калифорния и, особенно, в Лос-Анджелесе. На некоторое время это помогало отвлечься от депрессии в связи со смертью лучшей подруги. Но однажды на адрес «Дефекта Бабочки» пришло письмо: «Уважаемый мистер Шилдс. Настоятельно просим Вас свернуть данную деятельность, ибо ее цели противоречат политике целостности нашей страны. Если на протяжении 24 часов наши прошения не будут выполнены, мы прибегнем к силовым мерам. АНБ».
До сих пор не пойму, какая именно публикация послужила такому вниманию со стороны власть имущих, но на следующее утро Роджер Шилдс исчез. И на его месте в социальных сетях опять появилась Джасмин Питерс.
И вот тогда передо мной стал ребром вопрос «чего я хочу от этой жизни?». За год, проведенный под именем Роджера Шилдса, и под кредо «Максимум дома – минимум вне дома» я совершенно потеряла вкус и привычку жить в мире, в котором изначально родилась.
И вот, бредя бесцельно по улице, я вдруг услышала детский голос. Меня звала маленькая, лет пяти, девочка…
- Привет, - сказала она.
- Привет, - я присела около нее на корточки.
- А почему ты такая грустная?
- Я скучаю, - мне абсолютно не хотелось говорить об это с психологом, но вот этот ребенок…
- Вот, - девочка ,не задумываясь, протянула мне мягкого зайчика.
- Но, это же твоя игрушка.
- Не грусти, - вдруг девочка крепко меня обняла и убежала, заливаясь смехом.
И знаете что я поняла тогда? Мы чудеса существования. Мы Вселенная нашей планеты. Каждый человек – звездочка в большой галактике под названием Земля. И каждый день каждое человеческое «чудесо» повторяет программу Вселенной. Как любая звезда или планета человек рождается, растет, живет и развивается, а потом гаснет и умирает. Умирает для того, чтобы из его души, как из галактической пыли и осколков, родилось новое «чудесо» человеческой Вселенной.
И после этого мне захотелось жить. Полноценно и во всю.
Я училась на предпоследнем курсе. Я увлеклась рейсингом. Ох и влетало де мне от родителей. Ну а как иначе? Если время от времени на мою маму – окружного прокурора или на отца – мера Лос-Анджелеса накидывались мои коллеги с вопросами типа «Ваша дочь попала в банду?», «Вы будете лечить ее от наркологической зависимости?». Какой, к черту, наркотической зависимости?! Какая еще банда?! Я лично готова была разорвать этих «журна*люшек», родную мать готовых продать за сенсацию. Но колесить и куролесить на ночных дорогах не прекращала до того момента когда...
4 года до событий.
- Полиция Лос-Анджелеса. Грегори Лестрейд. Вы арестованы. Вы имеете право хранить молчание. Все, что вы скажете, может быть использовано против вас в суде.
- Сдаюсь.
- Это просто выходит за всякие рамки! Посмотри на свою… черт, что же мы тебе сестру не родили. Было бы кого в пример ставить…
- Па-а-апа, я не нарочно. Я ехала домой.
- Точнее неслась на скорости света, - прервал объяснения мягкий, но серьезный голос с явным британским акцентом. – Мистер Питерс, ваша дочь умудрилась нарушить этой ночью практически все законы штата...
- Не будем об этом. Я сам разберусь.
- Я понимаю, но покрывание ее нарушений не поможет ей…
- Это моя дочь, сержант.
- Лейтенант, - аккуратно поправил полицейский.
- Без разницы. И я сам с ней разберусь!