Вечная Песнь Дороги

Ей нет дела до шумящей вокруг толпы. Она просто идёт, игнорируя шум трамваев и гудки таксистов, предлагающих её подбросить. Ей нет дела до смеха и плача, раздающихся вслед. Она не слышит музыкантов, расстроенные струны чьих скрипок скрипят под напором смычка. Она не слышит окриков. Её ведёт вперёд дорога под ногами. Куда-то вперёд. Вдаль. Она не знает куда и зачем идёт. Она просто шаг за шагом уходит прочь… или приближается к чему-то? Где она сейчас? Ей всё равно. Старый мотель. Восемь часов сна. Потрескавшаяся плитка в ванной. Она закидывает на плечи рюкзак, как тысячи раз до этого, и идёт дальше. Ей не поют песни птицы. Лишь ветер и дорога сопровождают её. Она не говорит. И не слушает. Она всегда улыбается… в никуда. По старым поросшим травой рельсам и лесным тропкам, по бульварам и обочинам больших дорог, по маленьким улочкам и парковым дорожкам, по просёлкам и полям. Странная песня ведёт её. И кажется, что никто более не слышит этой музыки. Вечная странница. Мимо неё проходит время, пролетают годы, а она всё так же идёт вперёд. Сколько ей? Она не знает. Долго она уже идёт? Она не помнит… Где она окажется в следующий раз? Тёмные волосы спутаны от ветра, губы обветрены. Она прячет руки в карманы лёгкой кожаной куртки в надежде хоть немного их согреть, но неустанно идёт вперёд. Ты видел её вчера. Ты встретил её и сегодня. Выход из города. Маленький дом. Недолгий ночлег… Она лишь улыбается и слушает… тебя ли? Она пьёт с тобой виски и смешно морщит нос. Она смеётся над твоими шутками… или твоими потугами? Ты не понимаешь. Она молчит и смотрит так, будто ей одной известна эта тайна. Ночь. Тепло её тела под твоими ладонями. Обветренные губы на твоих щеках. Её ладони на твоей спине. Стоны и вздохи. Влажная кожа и скомканные простыни. А наутро она исчезает. Будто была лишь сном. И всё, что она оставила — свой запах на покрывале. И ты понимаешь…Но никогда не забудешь. Она снова идёт. Дорога поёт ей, зовя вперёд. День и ночь. Тьма и свет. Снова не обращая внимания на время и людей. Пять лет минуло с той встречи. Ты искал. Лишь однажды ты увидел её вечную улыбку, направленную никуда. И тотчас потерял снова. У судьбы свои планы, своё расписание. Она стоит напротив тебя и улыбается. Обветренные губы, зелёные глаза, растрёпанные от ветра волосы. Ладони, которые она греет в карманах потрепанной куртки. Старый мотель. Скрипящая кровать. Она калачиком, словно кошка, свернулась под твоим боком. Ты боишься уснуть. Ты прижимаешь её к себе. Сможешь ли снова отпустить её? Ты не знаешь. Солнце утром неизбежно встанет, и она опять уйдёт. Просыпаешься. Ночь. Пустая кровать, ещё хранящая неверное тепло. Босиком по ледяному полу. За ней. Она стоит на дороге, завёрнутая лишь в тонкую простыню. Она смотрит вперёд. По её щекам катятся слезы. Ты обнимаешь её за плечи. — Она больше не поёт мне, — шепчет она. — Дорога больше не поёт мне. Она разворачивается и, уткнувшись в твоё плечо носом, долго плачет. Всю свою жизнь она будет тихо вспоминать ту песню, прекраснее которой нет на земле. Песню, которую не смог бы передать даже самый гениальный музыкант. — Она ушла? Ей всего двадцать. — Отпусти её. Теперь дорога поёт ей, — улыбается она. Грустно. В никуда. А песня продолжала звучать. Она не затихает никогда. Просто поёт она разным людям. Кто-то слышит её, кто-то нет. Но в тот момент, когда человек находит свою судьбу — неизбежно становится тише. Настолько тихой, что невозможно различить ни звука. Такова она — Вечная Песнь Дороги.