Грязь

Лицемерие - это моё имя. Я не то лицемерие, которое знаешь ты, хоть оно и является моей крохотной частью. Я скорее бесконечно множественное отражение твоего мира. День за днём я примеряю маску за маской. Каждый раз вживаюсь в чужую роль. Кем мне удалось побыть? Кем мне ещё предстоит стать? Обернись, может, я рядом: вон тот старик или эта молоденькая девушка. Даже я не знаю, где и когда мы с тобой встретимся. У меня нет пола или возраста. Для меня нет рамок приличия или чести. Я не вижу разницы между грехом и подвигом. А ведь это ты превращаешь меня в то, что я есть. Ты и все эти особи твоего вида. Обидное слово, говоришь, "особи", а мне безразлично, что ты там себе думаешь, на что обижаешься. Люди хуже любых других созданий, и никто не докажет мне обратного. Спрашиваешь почему? Ответ прост, всё, что ты оставишь после себя, это грязь. За тобой тянется чёткая полоска мусора, по которой я когда-нибудь доберусь до тебя, чтобы примерить твою личину. Ложь, клевета? А ты спроси у любого дворника - сколько хлама он выгребает, пока ты следишь в другом месте. Не исключено, что ты спросишь об этом меня. Во время уборки человеческого мусора чувствуешь себя необычайно благородно. Освобождаешь этот мир от чужой грязи, спасаешь от гибели в бездне жестяных банок, пластиковых бутылок и полиэтиленовых пакетов. Определённо, это одна из моих любимых ролей, но есть тут и свои минусы. Меняется мораль - исчезает стыд и пропадает приличие. Видение человеческой расы подменяется кучей мусора. Все вы - грязь. Склизкая и противная. Каждый по-своему гадок. Ты мне противен. С каждым вздохом дерьма в тебе всё больше. Твои речь и манеры деградировали, приоритеты приобрели пошлый характер. И если ты не знал, пошлый - не значит похабный. Хотя, и этого в тебе с лихвой. До сих пор удивляешься, почему мой портрет столь уродлив? А давай посмотрим на твою вторую половинку, я могу себе представить стандартный портрет. А давай пойдём по другому пути! Не надо никаких визуальных образов, вспомни запах. Духи еле перебивающие табачную вонь. А знаешь зачем придумали парфюм? Чтобы стушевать ароматы не мытого неделями тела. Сегодня одна грязь сменила другую. Можешь указывать на мои ошибки, придираться к словам, но я тебя не услышу. "Это всё снаружи", - скажешь ты мне, - "А как же душа, то, что внутри любого из нас!" Второй шанс после смерти и вся прочая лабуда мне нисколечко не интересны. Существует тысяча и одна теория о том, что ждёт "там". Но вот можешь ли ты себе представить, что с тобой станется? Знаешь, мне тут недавно посчастливилось побывать в морге. И могу заявить с полной уверенностью: то, чем ты станешь после смерти, весьма мерзкая дрянь! Тебя вскроют такие же люди, как ты был когда-то, чтобы твои родственники узнали ложную причину твоей кончины. А ты ожидал чего-то другого?! Не было правды при жизни, не дождешься её и за чертой. Почему я смеюсь? Ну так смешно же! Ты только представь: в твоих туловище и голове проделают дырки и вынут содержимое. Нашинкуют твои потроха, возьмут пробы, а ошмётки запихают обратно. И знаешь что там внутри? А я знаю. Там грязь: налёт никотина и пыли на лёгких, сгнившие на сто рядов печень и желудок и жир мерзко-жёлтого цвета. А сердце, которое трепетало от стольких чувств, уже давно холодное и не живое. Именно это запомнилось мне - остывшая плоть, смешанная в одну бесформенную массу, может быть, это ты называешь душой? Да, наверное, это она и есть: пропащая, разлагающаяся. Должно быть иначе? А как ты хотел?! Здесь некому разбирать твою свалку, вот и лежит, что перегнивает, а что просто давит остатки того прекрасного, что ты мог бы ещё сохранить. Моя душа давно выглядит так. А твоя? Сколько в ней грязи? Меня уже не спасти, но может ещё успеешь спасти себя...