Часть 1
27 апреля 2014 г., 21:18
Ты один. Вокруг пустоты белые стены.
Мягкий атлас скользит по коже, минуя вены.
Горечь вины и чувство, что всем заброшены
Твои мосты, казалось, давно уже сожжены.
Мягкий ковер. Стол в углу из дубового дерева.
Миска еды и чувство, что быть потерянным
Тебе уже сотни и тысячи лет намеренных.
Оставшийся срок мотаешь как будто неделями.
Краски пропали и говорить уже, кажется, тоже
Не можешь. Хотя нет, показалось от этого что-то гложет
В душе, разрывая преграды не мнимые предложения.
Хватит страдать. Это. Чувство. Твоего. Поражения.
