Она.

Она всегда была рядом. С самого начала, с самого первого дня. Когда Борис Болкан назначил ему встречу, она тоже явилась туда. Тогда он сразу выделил ее из толпы собравшихся там людей, но не придал ее присутствию большого значения. И так продолжалось все время. Она появлялась снова и снова. В библиотеке, в самолете, в поезде. В поезде он заговорил с ней, однако она не ответила на его вопросы. Она просто последовала за ним, помогая и оберегая, и только благодаря ей, он смог пройти весь путь до конца и разгадать все загадки. Даже последнюю. Или, все же, первую? За все время, что они провели вместе, она ни разу не назвала свое имя. А он спрашивал: кто она, что она знает, работает ли она на его нанимателя, но только ни как ее зовут. Он говорил ей "Вы", потом перешел на "ты", и это длилось до тех пор, пока она не ушла в одно прекрасное утро. Неожиданно. Не прощаясь. Впрочем, он даже не заметил ее ухода. Он был слишком поглощен делом. Но теперь, он держал последнюю гравюру из средневековой книги, которую искал так долго и упорно, смотрел на запечатленное на ней лицо, ее лицо, и понимал, что она всегда будет с ним рядом. Видимой, если он захочет ее видеть и невидимой, если это желание пропадет. И так будет до самой его смерти. А возможно и после. Ведь для нее, прожившей множество веков и носящей тысячи имен и обличий, разве есть что-нибудь невозможное?