Часть 1
11 апреля 2011 г. в 21:05
Шёл 1666 год.
В поле среди вереска гулял последний августовский ветер. Девушка с глазами из синего льда и рыжими, как пламя волосами шла за ним, напевая какую-то ирландскую песенку, а на весёлый припев даже пританцовывала. Она кружилась с корзинкой среди трав и весело смеялась. Вдруг она остановилась и всмотрелась вдаль. Там, где заканчивался холм, и начиналась деревня, там где тропинка устеленная вереском срасталась с основной дорогой, вымощенной камнем, девушку ждал её друг.
— Артур! Она крикнула ему, подбежала, и громко смеясь, кинулась ему на шею. Юноша покраснел, буркнул что-то в ответ и приобняв сестру, поставил её на землю.
— Арти, а почему ты такой печальный? — она посмотрела в его изумрудные глаза и нахмурилась. Сейчас , оба нахмурившиеся, они были очень похожи. У обоих строгие черты лица, большие глаза, высокий лоб, растрепанные от ветра волосы и морщинка между бровей. Он попытался изобразить беспечность на лице, но от этого, его собеседница ещё сильнее нахмурилась.
— Ладно, ладно… Это всё война меня измучила… — Ирландия понимающе кивнула и взяв брата за руку потянула за собой. Он послушно пошёл.
Вдвоём они подошли к небольшому деревенскому домику. Огород, цветы, загон для овец, конура с собакой, обычная пасторальная картинка. Девушка подняла засов и отперев замок зашла в прохладный, полутёмный дом. Стол не был пуст. На нём стояла кружка с хмельным вересковым мёдом и тарелка с хлебом. Девушка усадила гостя за стол. За непринуждёнными беседами остаток дня пролетел незаметно. Артуру было всегда хорошо в компании Ирландии. Она рассказывала ему о Шотландии и маленьком Уэльсе, а он тем временем об Америке. Но, всё хорошее заканчивается.
Они стояли на пороге дома и прощались. Артур последний раз обнял сестру, повернулся и …упал. Ему под ноги попался заяц. Ушастый сидел у него на груди. Внезапно, Ирландия, обезумев, схватила камень и кинула его в зверя. Меткой и сильной рукой, она попала ему по ногам и взяв за уши посадила в клетку. Англия не понимая такой агрессии, спросил.
— За что ты его так? – В зелёных, травяных глазах читалось удивление пополам с жалостью.
— Это не важно, но…Артур….
— Что?
— Не играй завтра с огнём?
— Ты сегодня странная, Абигейл, бывай!
Он махнул рукой на прощанье и пошёл прочь.
2 сентября 1666 года начался Лондонский пожар. Он длился 4 дня.