Пролог
28 апреля 2014 г. в 20:26
Я ненавижу себя.
Постепенно ты привыкаешь к этой мысли, она становится твоей неотъемлемой частью. Так было и со мной. Но самое страшное то, что это происходит незаметно, и как бы само собой. Просто с каждым днем ты находишь все больше и больше недостатков, изъянов внешности, начинаешь проклинать себя и стараться сделать себе больно.
Извечные порезы на руках и ногах, которые ты стараешься скрыть одеждой. Музыка, постоянно звучащая из твоих наушников. Книги, которые ты знаешь уже практически наизусть. Листок бумаги и простой карандаш, депрессивные рисунки, в которые не проникает ни один яркий цвет. Это становится твоим миром, миром, в который не вхожи посторонние.
Из дома ты с большим трудом заставляешь себя выйти в школу, а из школы не хочется идти домой.
Никому уже давно не интересно, чем ты живешь. Одноклассники стараются держаться от тебя подальше. Родители давно отстали. У сестер и братьев множество других забот, они практически не помнят о твоем существовании.
Меня зовут Алиса Франц. И мне пятнадцать. Еще я самая обычная девочка-подросток.
Когда-то я еще думала, что хоть немного выделяюсь из толпы, благодаря своему поведению, но сейчас понимаю, что все надежды, хотя бы на что-то, были пустыми. Таких как я в любой школе сотни. Курящие, вечно хмурые и недовольные жизнью лоботрясы. Хотя, возможно, надежда еще осталась. Не каждую девочку собираются оставлять на второй год в восьмом классе и направить ее же к психиатру.
И все-таки я примитивное существо.