Зеркало

За окном шел снег. Он медленно окутывал город, а я смотрел в зеркало. Смотрел в него я лишь для того, чтобы отыскать себя. Смотря в это серебряное покрытие, я не видел своей души, она была спрятана даже от моих глаз. Зачем? Зачем мне это чертово бессмысленное отражение, ведь оно лишь искажение. Все мы прячем у зеркала свои недостатки, стараемся открыть достоинства. Как это мерзко. Мерзко осознавать, что ты пленник. Ты пленник себя самого. Мазохист, иначе не скажешь. Мы нарочно причиняем себе боль, скрывая что-то. Мучение. На него мы обречены. Бесцельно провожу пальцем по поверхности зеркала. Фальшивка. Несильно бью. Не хватает еще причинить себе физическую боль. Многие это делают, пытаясь заглушить душевную, но это обман. Душа уязвимей и ее страдания нельзя ни с чем сравнивать. А нужно ли ее вообще раскрывать? Нужно ли? Это риск. Сумасшедший риск, где проигрыш – вырывание большей части своей души. Потом вновь – клеить себя из оставшихся осколков. Больно. Запредельно жестоко, когда ты это делаешь сам, своими руками. Мазохизм. Стоит ли это того? Ведь это страшно – страшно любить, быть любимым. Любовь. Нет, это не просто красивое слово. А что это? Что это?! - Скажи мне, - и кулак врезается в зеркальную поверхность.