Психолог

 Когда тебе семнадцать, по мнению окружающих ты похож на гребанного эмо, а отчим застукивает тебя в ванной с бритвой в руке, которой ты легко скользишь по запястью, он естественно не может ничего, кроме как орать какой же я конченный. Возможно у кого-то более понимающие родители, мои же решили что я впал в отчаянную депрессию. А потому и отправили меня к психологу.   В итоге я сидел на ободранном диване темно-бежевого цвета, который неприятно скрипел при трении из-за некачественного материала, и ожидал когда мой психолог, мистер Айеро, освободится. Сейчас, видимо, он заканчивал сеанс с каким-то другим несчастным человек, а мне приходится просто ждать. А все из-за того, что моя мать считает позором и неприличием опоздать на пару минут, всегда приходя за полчаса до назначенного времени. Доехали мы на ее новенькой машине (о, спасибо, мой новый отец), после чего она пожелала удачи и вскоре скрылась из виду. А я уткнулся в экран телефона.  Времени прошло уже достаточно, спасала лишь музыка, громко играющая в наушниках. Я и не заметил когда настала моя очередь, если бы не какой-то человек, который легонько потрепал меня по плечу. Лениво выдернув наушники я быстро связал их и положил в карман джинсов, после чего обратил свой взгляд на вышеупомянутого. Им оказался молодой мужчина, на нем была черная футболка с принтом какой-то группы, руки его были забиты татуировками, часть одной из его татуировок также была видна на шее, которую прикрывали темные волосы, губу и нос украшал пирсинг.  — Джерард, полагаю, — он улыбнулся, — Мистер Айеро, если ты не догадался, но можешь звать меня просто Фрэнк, — он протянул мне руку, но вместо рукопожатия помог подняться с диванчика. — Вы мой психолог? — Немного удивленно произнес я,  сощурив глаза. — Да, удивлен? Пройди в кабинет, поговорим обо всем там.  Толкнув дверь ногой я вошел в небольшую светлую комнату. Мистер Айеро указал на стул напротив его стола, за который мне пришлось сесть. Находиться мне здесь еще целый час, мои мучения только начинаются. — Депрессия, верно? — Фрэнк пробегается глазами по каким-то бумагам, после чего отбрасывает их в сторону. — Нет, скорее просто нежелание жить, — задумываюсь, закусываю губу, — Знаете, стремление умереть появляется когда все рушится. Но ты не можешь раз и навсегда закончить с этим, понимаете? Ты все равно хочешь жить, но только понимаешь, что не настоящим, скорее даже не действительным. А из-за слабости ты наносишь себе какие-то слабые повреждения, получаешь порцию боли и удовлетворяешься. — И когда я стал таким разговорчивым?   Психолог смотрит на меня с минуту, а потом задает вопрос, звучит он совсем глупо и нелепо после всего сказанного мной. От этого появляется раздражение и некая злость, будто всем стало еще больше плевать на меня. — Почему ты покрасил свои волосы в красный? — Спрашивает он, подумать только. — Почему вы набили себе эти татуировки? — Вопросом на вопрос. — Потому-что надо чем-то поражать позеров вроде тебя, отвлекать их и давать повод для разговора, — непринужденно говорит он. — Я не позер, — заказываю глаза и вздыхаю, — С чего вы взяли? — Эта одежда, будто тебя вытащили из гроба в середине процессии, этот макияж и прическа, твое поведение, режешь вены как двенадцатилетняя девчонка, страдающая от любви, а твоя музыка играла на весь этаж больницы. Знаешь, тебе стоит разобраться в самом себе, Джи.  <<Джи>>, ну и прозвище. — Для вас Джерарад. И да,  я знаю, что делаю! — Хорошо, только давай перейдем на <<ты>>, так легче. А еще я буду ждать тебя в четверг, сейчас нам говорить не о чем.   Здорово, зря ехал сюда пять остановок, сказал бы сразу, что могу прийти в следующий раз! Я резко поднялся и вышел из комнаты, громко хлопнув дверь и в след услышав <<Пока, Джи>>.