кровавое сердце.

Уже примерно три часа ночи, квартира наполнена дымом сигарет, ведь никто даже не думает её проветрить, блондину просто не до этого. Он никак не может найти человека, который вышел в магазин за молоком на пять минут, и не вернулся уже куда более шести часов. Руки дрожат, чёлка прячет глаза, а по щекам бегут солёные дорожки. Как он только не пытался отвлечься, но не помогает ни Интернет, ни общение с друзьями. Нет. Сердце безжалостно мучает его. Оно разрывается. С каждой минутой светловолосый всё больше и больше теряет себя. Дошло до страшного. Его организм начал отвергать кровь, а ребра стиснули лёгкие. Болезнь, от которой он мог так легко избавиться, прогрессирует. Стресс. Во всём виноват он и нервы. А им двоим это ой как противопоказано. Порой в такие моменты даже не хочется жить, но нужно. Ты ведь знаешь, что человек, ради которого ты готов отдать эту чёртову жизнь, сейчас гуляет. Шагает по асфальту, это лучший вариант. А худший… нет. Блондин даже предполагать не хочет. Ему слишком больно. Белоснежная ванна стала алой, в глазах чёрные пятна, руки дрожат, ноги подкашиваются, а рядом всегда был тот, кто готов приобнять его за талию и шептать нежные слова. Просто спрятать его от всех и вся. Спрятать от этой болезни и успокоить простым поглаживанием по голове и тёплым голосом. У них были те самые чувства, которые так нужны людям. Тепло, забота, ласка, что ещё нужно для счастья? Ничего… Блондин не может больше держаться. Он чувствует, как подкашиваются ноги и как он падает на колени, разбивает локоть об бортик ванной, проходит адские пытки жизни. Чёлка вместо пшеничного оттенка приобрела алый, кончики тоже окрасились в этот неживой цвет, а руки банально дрожат. Он даже не в силах вколоть себе обезболивающие, а губы вновь все искусаны. Кровь так и сочится из ран. Её невозможно остановить. А тело приобрело уже белый оттенок, крови остаётся всё меньше и меньше… Хлопок двери. Видимо, кто-то вернулся домой, но светловолосый не в силах наброситься на брюнета с расспросами, он просто не в состоянии, а кровавая тропинка ведёт из кухни в ванную. Дверь захлопнута. Дым, который окутал квартиру, здесь подобен туману. Прячет реальность. Однажды такое уже было, только в рамках разумного, а не так. Не тогда, когда твоё собственное тело желает тебе смерти, отказывается от тебя, а ты элементарно хочешь жить. Это было самым больным для них. Их болезни. Только одному из них напророчили смерть очень скоро. Буквально через полгода, если он не оставит своё волнение в прошлом, там, где его организм полностью здоров. Ведь он просто задыхается, когда такое происходит, рёбра не позволяют нормально дышать. Это всё очень страшно. Но всё лечится, только вот нескольких лет они вряд ли вытянут, если будут доводить друг друга до такого из-за любого пустяка. Больше тут виноват блондин, наверное. Своим состоянием он неплохо треплет нервы любимому, за что потом и ругает себя на все корки. Ему стыдно. Стыдно за то, что он отнимает чужую жизнь, словно собственноручно отрезает несколько дней из его жизни. Ножницами. Не раздумав. Не думая семь раз, прежде чем резануть по живому. Зайти в ванную, испугаться и, быстро схватив на руки светловолосого, осмотреть его. Брюнету всегда страшно за этого глупого балбеса, а таким он ещё никогда при нём не был. Но он ведь рядом. Он же обещал ему. Обещал, что выздоровеет, что скоро снова всё будет хорошо, что, ухватившись за руки друг друга, они спрячутся от всех. Убегут подальше. Возможно даже в другую реальность. А что, если эта реальность равна смерти? Равна аду? Там они будут больны, но будут существовать вместе, всегда, никогда не отпустят руки друг друга, и просто улыбнуться, посмотрев однажды в зеркало на эти белые тела. На синие губы, на отчётливо видимые вены, на кровь, засохшую в уголках их губ, а пустые глаза будут время от времени пугать. Посмотреть в зеркало и увидеть мёртвых, но живых. Живых мертвецов. Интересно, как это, а?.. Брюнет аккуратно вкалывает вакцину своей Марке в вену, посадив сперва его на стиральную машину, он видит, как возлюбленному постепенно становится легче, но всё его тело в крови. Пшеничные волосы стали алыми, пальцы в крови, а губы и руки дрожат. У него истерика. Сильная. Всё тело ломит, хочется зарыться в снег, в холод, а разум затуманивается. Ему плохо, очень… Тело его не слушается, голова бессильно склонилась набок, волосы спрятали лицо своего хозяина, и из-под них виднелась только сумасшедшая улыбка. Это боль сводит его с ума. Безжалостно. Кажется, ещё немного, и он бы умер, но не сегодня, нет. Блондин не может оставить в этом мире того, кого любит всем сердцем, одного. Он не простит себе это даже в аду, а краем глаза он ловит блестящие капельки на его лице. Это – слезы. Слёзы страха, которые человек готов выдать в самый страшный момент своей жизни, как этот. Эти слёзы и приводят в чувства блондина, а в его глазах виден весь страх. Ему теперь и самому страшно, что он мог потерять того, ради которого совершил столько необдуманных глупостей, кого любит так сильно. Но все, кажется, разрешилось вовремя, его тело, которое он не может сейчас держать в руках, чуть ли не падает на брюнета, но тут успевает обнять и прижать к себе этого человека, который был одной ногой в могиле. Слёзы катятся по их щекам, одежда пропахла табаком, а вечер выдался ой каким не простым, но всё разрешилось, и это главное.… А брюнет обещал больше никогда не исчезать. Он не хочет, чтобы его лучик солнца в один «прекрасный день» исчез. Потух. А его плоть умерла…