Моим последним демоном будешь ты

Это звучало как шутка. Как раз в их стиле. Грязном, пропахшем порохом и кровью, насквозь пропитавшемся горечью и азартом. В их стиле. Неро уже не мог поверить, что когда-то было что-то, принадлежавшее им обоим. Сейчас то время казалось таким далеким, несбыточным и призрачным, что сложно было соотносить "сейчас" и "тогда". Не невозможно, конечно, но очень больно. Вспоминать те веселые, наполненные кровью и ложью дни больно. Неро тогда и представить не мог, во что может вылиться всего лишь молчанье, страх признаться себе и ему. Нежелание рисковать и ужас, что потеряет даже то немногое, что уже имеет. Но, наверно, если бы он тогда знал, что будет происходить сейчас, даже не попытался бы что-то изменить, вовсе бы не приехал, не пожелал бы брать на себя этот груз, что давит на плечи. Ведь так легко - не знать. И так сложно понимать, что все случившееся - ровно на половину твоя вина. Не худшую и не лучшую, в таких ситуациях нет светлой и темной стороны медали, просто тебе принадлежит одна из них. Другая же возложена на плечи Его. Но Ему уже не важно. Ему ничего не важно. Временами Неро тоже хотелось отбросить все человечное, доблестное, разумное. И стать демоном. Низшим в своем проявлении. Стать как Он. Но это произойдет еще не скоро. Обязательно произойдет, но не сейчас, а тогда же, когда это случилось и с ним, Данте. Данте. Чертов старик, почему же ты не рассказал? На что надеялся, чего ждал? Ты ведь как никто другой знал все его привычки и тонкости мышления, но молчал. Почему?! Сейчас это бесполезный вопрос. Его уже некому задавать. Больше нет Данте. Есть только красно-черная тварь, не признающая даже собственный меч. Есть только голые инстинкты, ведущие вперед, жажда крови и насилия, жажда уничтожения. Как вестник Апокалипсиса, вихрь ненависти, сносишь все на пути, уничтожая людей, дома, целые города. Хорошо, что не додумался призвать себе в помощь еще демонов. Точнее, ты не думал, совсем, в голове не осталось ни капли мозгового вещества, отвечающего за логику, стратегию. Но как бы восхищен был твой брат. Он был бы просто в восторге от того, во что превратился его извечно правильный близнец, до потери пульса защищавший ранее людей. Только что бы сейчас уничтожать самостоятельно. Мощи хватало. А человечеству отчаянно не хватало сил что бы спастись от этой твари. Обычное оружие тебя не берет. Только еще больше злит, ты становишься еще более кровожадным. Хотя, казалось, куда больше? Оказалось, есть куда. С тобой не могли справиться и охотники на демонов. Им не хватало сил, умения, банальной ярости и живучести. Они не были демонами. А те кто был, не могли пойти против тебя. Потому что знали, понимали. И я знал. Знал, что это мое место - остановить тварь, бывшую когда-то Данте. Обезумевшего из-за моего страха. Из-за твоего молчания. Слышишь, Данте, как бьется мой демон, как он сверкает в ночном сумраке, как рвется к тебе меньшая, кровожаднейшая часть меня. Но я как ты, защищаю людей, предавая себя, оставляя в груди вместо сердца лишь выжженную дыру. Ожоги никогда не зарастут, не рассосутся. Они останутся во мне навсегда. До того момента как с ума сойду я. Интересно, кто будет останавливать меня? Или я буду на столько труслив, что заранее убью себя сам? Кто знает. Все было шуткой. Я же шутил тогда, отчаянно скаля зубы, пытаясь показать, что ничем не хуже тебя, что ты, старик, еще пыль будешь глотать, оставшись далеко позади меня. А точнее, я лишь пытался скрыть страх, смущение, привлечь еще чуть-чуть внимания, от которого сам потом и прятался. Но ведь сейчас это так не важно? Сейчас важно, что мои слова оказались пророческими. Мне бы хотелось никогда не говорить их, просто что бы убрать хоть часть тяжести того веса, что лежит на моих плечах. Мне так страшно. Чертов старик! Зачем?! Не самое умное кричать это в морду обезумевшему демону. Но вопрос поставлен. И от этого становится ненадолго легче. И Красная Королева становится легче. Буквально на несколько мгновений. Но их хватает, что бы сделать новый вдох наполненного пеплом и кровью воздуха и снова броситься вперед. Жаль у меня нет крыльев. Я бы поднялся в высь, она бескрайняя. Жаль у меня нет огромных когтей. Я бы взял тебя с собой. Небо так прекрасно, даже сейчас, когда хлопья пепла укрывает землю точно серый, теплый снег. Я никогда не видел снег до того, как приехал к тебе. Настоящий, а не тот, что намораживают демоны. Ты ведь этого не знал. Я так хорошо играл. Не знал ты, что я никогда не отмечал Рождество. В Фортуне другая религия. Не отмечал День Рожденье. Я не знаю когда он. Никто не знает. Это не важно, в общем-то. И тебе тоже было не важно. Должно было быть. Но ты спрашивал и никогда не получал внятный ответ. Что я мог ответить? Но сегодня тот день, который ты назвал моим Днем Рожденья. Почему именно этот? Почему вообще это важно? Но именно сегодня ты нашел мое укрытие. Я знал, что ты придешь. И лучше встретить тебя там, где все знакомо, подготовлено, где будет хоть какое-то преимущество перед превосходящим противником. Но сложно назвать это случайностью. Ведь тебя заметили в округе еще неделю назад. А пришел ты именно сегодня. Подарок? - Это должна была быть шутка... Неро обнимал умирающего, на тот раз точно, Данте. Данте, легендарного охотника на демонов, не тварь, озверевшую от тоски. - С Днем Рожденья, пацан. Ему трудно говорить. Он захлебывается собственной кровью, в глазах мутнеет от боли. Или это из-за пробитого черепа? Сложно сказать, что на что влияет, когда твое тело - сплошная рана. - Я люблю тебя. И Неро воет. Воет как умирающий зверь, будто это он умер. Но его смерть наступит гораздо позже. Он даже не на половину демон. Его агония растянется надолго.