Игрушка.

Ты никогда не умел жить просто. Всегда любил быть в центре внимания, обожал новые знакомства, будто специально выводя меня на эмоции. А ведь знал, что я не люблю чужих людей. Ты можешь в одну секунду назвать котёнком, а в следующую, хлопнув дверью, уйти. Ты можешь всё разрушить в один момент. Ты можешь всё. А я… А я не могу ничего, просто потому что люблю. У меня есть страх потерять тебя, потерять то тепло, которое появилось недавно. А я ведь до сих пор помню то время, когда был совсем один. Это время вспоминается с болью. Но гораздо больнее видеть как ты играешься с моими чувствами. Свою забытую весну, Свою пропущенную зиму. Кого зовет, летит к кому? И как ни ищет он, все мимо. Ты наверное и не знаешь что я плачу по ночам, спишь девушками, тихо смеясь надо мной. Переживания во мне... Ты принц, тебе положено иметь игрушку с которой можно играть, шпынять или когда надо, приласкать. Ты смог пробить во мне единственное чувство – боль. Лучше бы ты никогда этого не делал. Встаю с кровати и направляюсь к шкафчику с аптечкой. Несколько минут копаюсь в ней и вытаскиваю таблетки. Скоро, очень скоро… Но ты не поймёшь. Больно. Всё… Боль отступает, я теряю сознание. Теперь уже надеюсь что навсегда. Вечером Бел возвращается домой, находит любимого мёртвым и записку: «Будь счастлив… Люблю… Фран»