Художница

Мизки. – Моя рука ложится на её плечо, нежно останавливая её плавные движения, она поворачивает голову, и удивленно смотрит на меня, своими огромными и по-детски наивными глазами. Я заглядываю в них и забываю то, что хотел ей сказать. - Юма? – её нежный голос выводит меня из того ступора в который я уже не в первый раз впадаю при виде её глаз. – Что ты хотел? - Я забыл….- говорю тихим, кротким голосом. В её глазах блеснула злость, но даже это не помогает отвести мне взгляд. Вот почему, почему она так манит меня? - Так и иди отсюда…У меня итак кризис…я пытаюсь рисовать. – фыркает она и отворачивается. Пытается показаться злой, но на самом деле на её лице усталость. Усталость не физическая, а душевная. Усталость от этой суеты под названием обыденная жизнь. Она мечтает выспаться, но школа, дом, друзья и остальное. Всем наверное это знакомо. Единственное, что помогает ей так это рисование. Я всегда любил наблюдать за ней во время её работы. Как её рука летает над мольбертом, плавно вычерчивает линии новой фигуры, как её глаза горят, в предвкушении рождения очередного своего шедевра, как её волосы двигаются в такт её движениям, когда ей лень их заплетать, как она не замечая ничего отдает сердце работе. Мне хочется её приободрить, я люблю её видеть жизнерадостной, такой, какой она есть за работой…А сейчас она просто устала и нужно её поддержать. Резко поворачиваю её к себе и целую, легко ненавязчиво, едва касаясь губ. - Нарисуй мой портрет.